schlüsselworte - lyrik und mehr

Burgunder Notizen

2012-02-01T07:39:00.005+01:00

/c/ dieter vandory, sonnenfänger & herzerwärmer, 2012

Ich glaube nicht an den Zufall.
Ich glaube an Begegnungen.
- Paul Claudel -

/à Bina/

Dies aufgerissene Land. Ächzend unterm sonnbestickten Julihimmel. Nichts als Hitze und Staub atmend. Eine einzige wabernde Wunde.
In den Weinbergen platzte die Süße aus den prallen Beeren. Das Laub verbrannte. Und Wortfetzen verdunsteten, kaum dass sie den trockenen Mündern entfallen waren.

Fiebernächte. Cassisumspült. Manchmal auch veredelt zum Kir Royal. Klebten auf der Haut und an den Giebeln der Fachwerkhäuser, während unter flammenden Dächern die Trägheit sich durch die Stadt und ihre Menschen schob.

Als der Himmel endlich auf die Erde gefallen war, stand sie am offenen Fenster. Die Wiese vor dem Studentenheim drohte zu ertrinken, die Bäume berauschten sich am Wind. Es krachte und gluckerte und schmatzte. Irrlichternd tanzte der filigrane Schein der Laternen durch die Dunkelheit.

Er aber kam mit dem Regen. Überraschend wie dieser, doch folgerichtig. Es war nur eine Frage der Zeit gewesen.

Es klopfte. Sie erwartete niemanden mehr zu dieser vorgerückten Stunde. Vielleicht eine Kommilitonin, dachte sie, die noch Unterlagen braucht für die bevorstehende Übersetzungsklausur.
Sie öffnete, und die in Gedanken vorgeformten französischen Worte fielen in die kleine, sich vor ihren Augen ausbreitende Pfütze. Darin schwamm ein Paar Espadrilles, wie kenternde Schiffe, schoss es ihr in den Kopf. Ihr Blick glitt an durchnässten Hosenbeinen hoch, flog dann ihrem plötzlich rasenden Herzen hinterher. Stolperte über leicht geöffnete breite Lippen und fiel. Fiel ein in ein Dunkelmeer glänzender Augen, umrahmt von Brombeerhaar.
Ein Blitz schleuderte sein Sekundenlicht durchs Zimmer, und als die durchschnittenen Wolken wieder zusammenfanden, krachte die Tür ins Schloss.

Er stellte seinen vollgepackten Seesack ab, zog die durchnässten Schuhe aus. Sah sich suchend um und als er nichts fand, worauf sie hätten abgestellt werden können, legte er sie einfach außen aufs schmale Fensterbrett.
„Ist eh schon egal“, sagte er grinsend, als ihm ihr zweifelnder Blick begegnete.
Verschwand danach mit trockener Wäsche und einem T-Shirt im Bad. Er hat offensichtlich vor, zu bleiben, folgerte sie. Goss sich etwas Rotwein ein, der vom Abendessen übrig geblieben war, setzte sich aufs Bett und beschloss, nichts zu fragen. Viele, zu viele Fragen hatten ihn damals flüchten lassen. Unter anderem, ergänzte sie in Gedanken, und nahm einen Schluck. Als ihre Zähne ans Glas schlugen, merkte sie erst, dass sie zitterte.

Obwohl der Regen nachgelassen hatte, schwappte immer noch Kühle durchs geöffnete Fenster, legte sich auf ihre durch die Sonnentage aufgeheizte Haut, ich muss mir was anziehen, dachte sie, als sie sich ihrer nackten Arme und Beine bewusst wurde, und blieb einfach sitzen.
Das Brausen der Dusche von nebenan spülte ihre Gedanken rückwärts.

Eine Woche war es jetzt her, dass sie in der Mensa der Universität inmitten einer Gruppe fremdländischer Studenten einen jungen Mann erblickt hatte, dessen Ähnlichkeit mit Pierre so groß war, dass sie im ersten Augenblick hätte schwören können, er sei es selbst. Und der, wie sich dann herausstellte, sein Bruder war.
Niemals hatte Pierre ihr gegenüber erwähnt, dass einer seiner Brüder ebenfalls in Europa studierte. Geschweige denn im Burgund. Ausgerechnet in dieser Stadt, die sie sich aus mindestens zehn anderen aus ganz Frankreich für ihr Auslandssemester ausgesucht hatte.

Natürlich hatten sie über Pierre gesprochen. Natürlich hatte sie wissen wollen, wohin er gegangen war, nachdem er sie fluchtartig verlassen hatte. Und natürlich wusste der Bruder alles. Über sie. Über ihn. Über ihre Beziehung zueinander. Und auch noch einiges mehr, bei dem sich ihr Herz verkrampfte, selbst wenn sie es nüchtern und logisch betrachtete: er hatte eine neue Liebe gefunden, hier im Burgund.
Und als der Bruder nach einem langen Abend ihre Studentenbude verlassen hatte, lag ein Zettel mit Pierres Telefonnummer auf ihrem Tisch.

Nein, es gibt keine Zufälle, dachte sie jetzt wieder, während sich ihr Blick im Wein verlor.
Sie hatte ihn nicht angerufen. Sie wusste, dass er kommen würde. Sie wusste nur nicht, wann.

„Gibt es für mich auch einen Schluck?“
Im T-Shirt, darüber lässig ihren Bademantel gewickelt, stand er vor ihr.

Seit wann trinkst du Wein, wollte sie fragen. Reichte ihm stattdessen das Glas, ich habe kein zweites, sagte sie beinah entschuldigend. Er prostete ihr zu. Machte es sich danach neben ihr bequem. Rubinrot senkte sich die Stille zwischen ihre Hände.

Jetzt sitzen wir da, dachte sie, nach zwei Jahren sitzen wir einfach da, auf dem Bett in einem französischen Studentenheim, den Rücken zur Wand und trinken Wein.
Und die Worte lauern.

„Die Wahrheit liegt dahinter“, sagte er unvermittelt, so als habe er ihre Gedanken hören können. „Ach ja“, fragte sie, „und wo wäre das dann?“
„Hinter den Bergen. Den Meeren. Den Wüsten. Tausende von Kilometern weit weg“, antwortete er mit leiser, stockender Stimme.

„Und zwei Häuser von hier“, platzte es aus ihr heraus. Verdammt, dachte sie und kaute auf ihrer Unterlippe. Er lächelte und legte seinen Arm um sie. „Komm her und red keinen Unsinn“, sagte er, „ich meine etwas ganz anderes“.

Aber das hörte sie schon nicht mehr. Ihr Kopf ruhte an seiner Brust, ruhte endlich aus nach zwei Jahren sinnlosem sich Fragens. Und während Pierre langsam über ihr Haar strich, immer und immer wieder, so als ob er sie endgültig vertreiben wollte, die Fragen, gab sich ihr Ohr dem gleichmäßigen Rhythmus seines Herzens hin. Sie atmete seine Haut durch das dünne Shirt, Vanille, ja, immer noch Vanille, dachte sie, hatte ich das wirklich vergessen?

Dann folgte sie doch wieder seinen Worten, ließ sich mitnehmen auf eine Reise quer durch Europa.

„Ich konnte nirgendwo bleiben, verstehst du. Mein Studium war abgeschlossen, Aufbaukurse irgendwann auch längst uninteressant, ich fand keine Arbeit. Mehr und mehr fühlte ich mich fremd, bei dir in Deutschland genauso wie in Italien und jetzt hier in Frankreich. Überall spüre ich diesen zweifelhaften Wind, der zwar in seinem Innersten Freundlichkeit verspricht und mir letztendlich doch nur eisig entgegen schlägt. Und dann besinnt man sich, weißt du. Man hinterfragt. Wo komm ich her? Was sind meine Werte, für die ich einzustehen bereit bin. Wo will ich hin? Zu welchen Kompromissen bin ich bereit? Und ich habe mich entschieden“.

Ihr Herz stolperte. Was hatte er da gerade gesagt? Entschieden? Er hat sich entschieden? Und er ist bei mir. Sie wagte kaum zu atmen, derweil Pierre fortfuhr:

„Ich habe in mich gehört und da gab es stets nur eine Stimme, in all dem Lauten, Unwegsamen meines Lebens: die Stimme, die mich nach Hause ruft. Ich werde Europa verlassen, verstehst du, für immer“.

Ja, dachte sie. Und weiter, weiter. So sprich doch endlich. Sie zitterte, und ihre Finger verkrampften sich in fiebriger Erwartung.

„Ich werde in mein Land gehen und versuchen, das im Westen erworbene Wissen für diejenigen einzusetzen, die jenseits von Recht und Gerechtigkeit leben. Als Anwalt hab ich dabei gute Chancen. Dieses Land, eines der ärmsten der Welt, wollte und will ich dir nicht zumuten. Du könntest dort nicht leben. Es ist nicht deine Welt, und ich wäre dort wohl auch ein anderer als hier. Das allein war der Grund, dich zu verlassen.“

Der Regen hatte aufgehört. Seit wann wohl, fragte sie sich, nachdem Pierre seinen Bericht beendet hatte.

Ich sollte das Fenster schließen, sagte sie sich, es ist kalt geworden. Und widersprechen sollte ich ihm. Erklären, dass mich nichts halten würde, mit ihm zu gehen. Würde ich das wirklich wollen? Den Nachsatz konnte sie nicht ignorieren, aber da sie keine Antwort wusste, schwieg sie.

Und dann berührte sie ihn. Berührte ihn so, wie er es sie gelehrt hatte. Ihre Hände trugen noch das Muster seiner Haut, erinnerten sich und fanden die vertrauten Wege wieder.

Als sie am nächsten Morgen erwachte und ihren Arm suchend nach Pierre ausstreckte, griff sie ins Leere. Sie fuhr hoch, der Platz neben ihr war leer. Ihr Blick durchflog das Zimmer. Die Weinflasche stand noch auf dem Tisch, daneben das Glas, ihr Bademantel lag ordentlich zusammengefaltet auf dem Stuhl, der Seesack war verschwunden. Sie rieb sich die Augen, hab ich geträumt, fragte sie sich, und stand auf. Ging langsam Richtung Bad. Rief seinen Namen. Öffnete die Tür. Der Raum war kalt und leer. Sie stellte sich unter die Dusche und unter dem warmen Strahl trat ihr der Schmerz durch die Augen. Vermischte sich mit dem Wasser, das an ihr herabfloss, und versickerte lautlos.

Als sie später zur Universität ging, schwenkte ihr Blick für einen Moment hinauf zum Fenster ihres Zimmers. Auf dem Sims sonnte sich ein Paar Espadrilles unterm blauen Julihimmel.

/c/ monika kafka, 2012

DANKE ...

2012-01-29T14:16:00.001+01:00

... allen meinen Leserinnen und Lesern für 15.000 Besuche in meinem poetischen Haus!

Ihr seid wunderbar!

Herzlichst,
Monika

/c/ dieter vandory, hommage an eine insel, 2012

federträume

2012-01-22T20:05:00.003+01:00

/c/ dieter vandory, nur einen moment, 2012

dein nachtauge, schmal
umrandet von gefiederten

träumen, entlang der lidfalte
will ich wachen und

im graulicht des morgens dir
erzählen, was du nicht mehr weißt

/c/ monika kafka, 01/12

vanitas

2012-01-15T09:16:00.012+01:00

Als ersten Gast im Neuen Jahr begrüße ich auf meinem Blog die Autorin, Fotografin und Malerin
Isabella Kramer http://veredita.blogspot.com/

1957 in der Lüneburger Heide geboren, lebt sie heute in Celle / Niedersachsen.

Von frühester Jugend an dem Wort und den Farben eng verbunden, schreibt sie Lyrik und Kurzprosa, die sie oft mit eigenen Aquarellen oder Fotografien illustriert.

Es ist der Blick auf das Kleine, Unscheinbare, den sie festzuhalten sucht.
"Der Blick, abseits des Weges, die Sicht auf die Kleinigkeit, auf das Detail", ist eines ihrer Anliegen, "weil gerade das, was unbedeutend erscheint oft mit Hoffnung und Wandlung verbunden und damit von großem Wert ist".

Isabella Kramer hat in mehreren Anthologien und Zeitschriften veröffentlicht und arbeitet derzeit an ihrer ersten eigenen Publikation.

/c/ Isabella Kramer, 2012

am ende deckt das meer
mit weichen tüchern
die letzten reste lebens
tröstend zu

schließt so den kreis
und öffnet ihn ins morgen
fragt nicht nach sinn
sagt einfach nur: es sei

/c/ Isabella Kramer, 2012

Traum_Wanderung

2012-01-06T23:41:00.005+01:00

/c/ Dieter Vandory, Verschlungene Wege, 2012

Nachts mache ich mich manchmal auf den Weg.

Im Schutz der Dunkelheit suche ich nach etwas, was es nicht mehr gibt.

Ich werde also niemals ankommen, aber das ist ganz gut so.

Ich kann niemals enttäuscht werden. Laufe keine Gefahr, als Fremde vor einem fremd gewordenen Ort zu stehen. Als eine, die aus der Zeit und der Szene gefallen ist.

Ich gehe langsam. Lausche, rieche, schmecke.

Im Winter den brandigen Geruch von Holzfeuer über schneebedeckten Tannen. Das tiefe Stöhnen des Waldes. Den verirrten Flügelschlag eines Vogels. Und ich sehe einen Himmel, der es aufgegeben hat, seine Sterne zu zählen. Ich verliere mich regelmäßig darin.

Meine Beine werden seltsam schwer und ich versinke, bevor ich das Dorf erreichen kann.

Im Sommer aber, wenn der Wald die warmen Tage ausatmet und der Boden den Schritt federt, kann es gelingen. Dann sehe ich das Kind auf dem altmodischen ausgeklappten Sessel wieder. Durchs geöffnete Fenster rauscht der Maulbeerbaum den Sonnentag in die kleine Stube. Greift mit seinen Armen nach dem krank daliegenden, als wolle er es hinaus ziehen. Zu den gackernden Hühnern und schnatternden Enten. Zu den Blumen und dem frechen Jakob, den Großmutter durch den Winter gebracht hatte. Sein Flügel war verheilt und bald würde er wieder zu den anderen Raben zurückkehren. Solang Großmutter noch mit ihm schimpft und danach unbekümmert ihre Lieder in der Küche singt, weiß das Kind, dass die Welt in Ordnung ist. Trotz Ziegenpeter und Kamillentee.

Ihre Stimme legt sich samtig um den schmerzenden Hals, glättet die rissigen Wunden, und aus dem Märchenbuch steigen später die Feen und Zwerge herauf und nehmen das Kind mit in ihr Reich.

Und dann kommt Mutter. Mit ihren Gesundmachhänden, die sie unter der Woche anderen Kranken leiht, schiebt sie die Fieberträume wie einen Vorhang zur Seite. Sie perlen von der heißen Stirn und der kühlende Atem vertreibt jeden Schmerz.

Nachts mache ich mich manchmal auf den Weg.

Heut ist es wieder soweit.

Ob Mutters Hände mich ein Mal mehr heilen können?

/c/ Monika Kafka, 01/12

verstummen

2012-01-01T21:12:00.006+01:00

/c/ dieter vandory, und unten bleibt die stille, 2012

irgendwann wurden ihre worte immer kleiner.
und kleiner. und kleiner.

dann würgte sie silben.

schließlich erbrach sie buchstaben.

am schlimmsten aber waren die zeichen.

die widerhakenden frage ~ ritzten ihre kehle.

die ausrufe zerschnitten ihre stimme.

am ende erstickte sie beinahe.
an einem punkt.

es heißt, sie lebe heute in einem haus aus papier.

die wände seien durchsichtig.

und es fiele schnee.

/c/ monika kafka, 01/2012

Unverhofft

2011-12-28T09:45:00.002+01:00

/c/ Dieter Vandory, zwei, 2011

„Darf ich noch reinkommen?“

Ihr schwarz umrandeter Blick stolperte den Worten hinterher. Fiel durch den Türspalt auf meine Schuhe. Hangelte sich langsam hoch, bis er meinen fand. Und setzte sich darin fest.

Ich öffnete die Tür. Müde löste sich ihr schmaler Rücken vom Rahmen. Ich trat ein paar Schritte zur Seite und ließ sie ein. Treten in mein für ein paar Tage geborgtes Domizil. Sie bewegte sich nervös, fast ungelenk. Der Mantel sprang auf und ich sah, dass sie darunter noch das kleine Schwarze trug. Sie hatte sich also nicht umgezogen nach ihrem Auftritt.

Ich schloss die Tür. Ging zur Bar und goss mir langsam einen Whiskey ein.

„Willst du auch einen?“, fragte ich mit belegter Stimme.

Sie nickte nur, während sie Mantel und Handtasche aufs Sofa gleiten ließ. Ging aufs Fenster zu.

„Schöne Aussicht von hier oben“, sagte sie und lächelte, „wäre es nicht schon dunkel.“

„Ja, und jetzt ist sie wenigstens nicht mehr laut.“ Ich lachte heiser. Räusperte mich.

„Hier, dein Whiskey.“

Wir prosteten uns zu.

Ihre Finger, diese feingliedrigen samtumhüllten Kunstwerke. Sie hatten Spuren auf meiner Haut hinterlassen. Niemals zu Ende gegangene Wege. Wege durch Gletschereis und Wüstensand. Immer schön abwechselnd, dachte ich bitter. Schluckte tief und trocken. Brannte das Getränk meine Kehle hinunter. Und die Frage, was will sie?

Als ihre Lippen das Glas berührten, färbte sich die Stille rot. Und ihre Augen lagen darin wie glimmende Kohle. „Das ist gut“.
Sie nickte anerkennend der goldgelben Flüssigkeit zu.

„Schön, dass du gekommen bist“, sagte sie unvermittelt. Drehte sich kurz weg, um das Glas auf dem Schreibtisch abzustellen. Als sie danach meinen verständnislosen Blick auffing, fügte sie hinzu: „Zum Konzert, meine ich.“

„Du warst phantastisch“, entgegnete ich. „Unglaublich, wie deine Stimme gereift ist. Die tiefen Töne vibrieren förmlich. Sie sind rund und doch rau, man kann Abgründe dahinter erahnen.“

Sie winkte ab. „Ach was, in Wahrheit bin ich einfach nur alt geworden und muss mein Repertoire danach ausrichten. Aber es freut mich dennoch, dass es dir gefallen hat. Und woran arbeitest du gerade?“, fragte sie und deutete auf meinen Laptop. „Ich habe dich doch hoffentlich nicht gerade dabei gestört, deinen Protagonisten ins Jenseits zu befördern?“

Der leise Spott in ihrer Stimme war unüberhörbar.

„Ich habe einen neuen Gedichtband publiziert, deshalb bin ich auch in dieser Stadt. Der Verlag ist der Ansicht, dass Signierstunden dem Verkauf förderlich seien … Na ja, davor lese ich natürlich auch. Du siehst“, sagte ich, „der Zufall hat uns zusammengeführt nach so langer Zeit. Der Zufall und die Kunst.“

„Ist das nun gut oder schlecht? Ich meine, glaubst du an die Strategie des Verlags?“

Sie blickte mich lauernd an. Ich war überzeugt, sie hatte längst bemerkt, dass meine Selbstsicherheit nur eine gespielte war. Dass meinen Lippen Worte entkamen, die nicht mit meinen tatsächlichen Gedanken überein stimmten. Bevor ich antwortete, nahm ich einen tiefen Schluck von meinem Whiskey. Er war in meiner Hand bereits warm geworden.

„Ja, warum auch nicht?“, flüsterte ich und sah sie unverwandt an.

„Ich müsste mal … dringend“, sagte sie und blickte sich fragend um.

„Geradeaus und dann links“, antwortete ich und ließ mich auf die Couch fallen. Hoffte, die kurze Zeitspanne, in der sie nicht anwesend war, nutzen zu können. Meine Gedanken zu sortieren, die längst nicht mehr um die Frage kreisten, was sie denn eigentlich wollte. Sondern darum, wo ich in dieser Situation stand. Und meine Pappmacheebeine zu entlasten. Das war doch nicht möglich, dachte ich immer und immer wieder.

Wie zerbrechlich sie doch wirkte. Und abgespannt. Wie nach einem langen beschwerlichen Weg, der nichts mit dem heutigen Auftritt zu tun hatte. Ich wusste um ihre Schatten. Um ihr Straucheln. Ihre Verzweiflung. Wir waren einander nah geblieben. Im Wort. Und den Rest erfuhr ich aus der Presse. Die war ja schon immer gnadenlos. Das wusste ich mittlerweile selbst zur Genüge.

Ich stand auf, schenkte mir nach. Wunderte mich. Sie blieb schon zu lange weg. Die Tür zum Bad war nicht ganz geschlossen. Alles in Ordnung, fragte ich und spähte hinein. Sie stand aufgestützt am Waschbeckenrand, den Blick im Spiegel verloren. „Endlich“, sagte sie und drehte sich langsam um.

Ihre Lippen schmeckten nach Walderdbeeren und bitterem Verzicht. Meine Hände legten die Röte frei. Blattunter nistete die Wärme des Wüstensandes. Ließ Gletscher schmelzen. Ihre Brüste wölbten sich mir entgegen. Und in unseren Atem mischte sich die Melodie des ewigen Windes, der Glimmendes entfacht zum zügellosen ...

Es klopfte.

„Ihr Taxi, Madame, es wartet.“

Amy Sörensen klappte das Buch zu, ergriff ihren Koffer und verließ das Hotelzimmer.

/c/ Monika Kafka, 12/2011

Ich wünsche ...

2011-12-23T08:02:00.000+01:00

/c/ Monika Kafka, 2011

... allen meinen LeserInnen
Frohe Weihnachten und
ein gesundes Neues Jahr 2012!

Eure MOnika

klage

2011-12-21T20:10:00.005+01:00

/c/ dieter vandory, verneigung vor dem licht, 2011

Mutter, es heißt
bald sei wieder weihnacht
und aufgerüstet wird zum fest

die warnungen vor terror werden
dichter_verleumdung sprießt
und unverhohlen hass

vereist sind mir die wege und bunt
nur wünsche in den bäumen
im kranz erstarrt

die eingeflochtnen worte
der engel friert auf deinem grab

ein jämmerlicher wind
geht durch die herzen löscht
eins ums andere der lichter aus

Mutter,
bald ist wieder weihnacht und ich
kann nimmermehr nach haus

/c/ monika kafka, 2011

Cheb - Eger, 1994 - Claus Stephani

2011-12-15T08:20:00.001+01:00

Gast auf meinem Blog ist im Dezember der Ethnologe, Schriftsteller, Kunsthistoriker und Journalist Dr. Claus Stephani.
Im siebenbürgischen Kronstadt geboren, verließ er 1990 seine Heimat und lebt seither bei München.
Seine zahlreichen Publikationen - ob Lyrik, Prosa, Oral History, Märchen, Sagen - beweisen jedoch, dass er wie kein Zweiter eigentlich beheimatet ist im Wort.
Ihm hinterher zu lauschen, es abzuklopfen, stets zu hinterfragen ist seine Lebensaufgabe. Und es sind meist die leisen Töne, die Zwischenklänge, die in den Texten von Claus Stephani einen Zauber entfalten, dem man sich nur schwer entziehen kann.
Sein letzter Roman, Blumenkind, ist im SchirmerGraf Verlag, 2009 erschienen.

/c/ Dieter Vandory, verbunden mit dem eigenen Schatten, 2011

Cheb – Eger, 1994

oder Meth und Emeth

Von Claus Stephani

Aus der Stadt führt eine Straße den Berg hinauf. Sie windet sich vorbei an Häusern, die immer noch dastehen, als wären sie Bettler. Es ist eine Straße, auf der viele Autos fahren, auch solche mit fremden Kennzeichen, und irgendwann führt diese Straße an einem Friedhof vorbei.

Wer es eilig hat, sieht links hinter verfallenem Gemäuer hohe dunkle Bäume, und dazwischen im wuchernden Gesträuch Grabsteine, vereinzelte graue Steine wie Schatten.

Wer es nicht eilig hat, kann jetzt kurz abbiegen und bis zu einem Tor fahren, das meist offen steht und auf Menschen wartet – solche, die kommen und gehen, und solche, die bleiben.

Dahinter liegt nämlich ein Ort der Ruhe, wie es früher im Osten hieß, ein Ort, wo jene ruhen sollten, die diese Welt verlassen mussten, unfreiwillig oder freiwillig, um hinüber zu gehen, hinüber – das ist die andere Welt, die man nicht kennt, wo man aber, heißt es, bis zum Jüngsten Tag in Frieden ruhen kann.

Wer es also nicht eilig hat, der sollte hier anhalten, es gibt genügend Parkplätze, und er kann dann auch auf den Friedhof gehen, dem Ort des Friedens, wo die Tschechen ruhen – Tschechen mit tschechischen Namen, Tschechen mit deutschen Namen, mit tschechischen Vornamen und deutschen Nachnamen, und auch umgekehrt, in vielfältiger Schreibweise. Alle liegen sie da, nebeneinander und einträchtig.

Was sollten sie auch anderes tun? Das, was sie einst zu Lebzeiten getan haben – wer kann darüber noch etwas sagen? Hoffnungen, Ängste, Freude und Liebeskummer, alle diese wichtigen Dinge haben sie mitgenommen, und zurückgeblieben ist eine Inschrift, zwei Worte, die man jenen mitgibt, die mit leeren Händen diese Welt verlassen, so, wie sie einst ihr Licht erblickt hatten, nackt und hilflos – zwei Worte, ein Wunsch, ein Versprechen: Ruhe sanft!

Wer es aber immer noch nicht eilig hat, kann hier über dieses und jenes nachdenken – beispielsweise darüber, dass die meisten gepflegten Gräber erst in den letzten fünfzig Jahren angelegt wurden. Und er kann dabei zwischen Blumen und Gräberreihen auf breitem Kiesweg weitergehen bis zu den dunklen Bäumen – ich sah sie zuvor, als ich wie beiläufig aus dem fahrenden Auto blickte. Und dort, man kann es kaum erkennen, war bis vor nicht allzu langer Zeit auch ein Ort des Friedens und der Ruhe: ein deutscher Friedhof.

Zuerst kommt man an einigen mächtigen Grüften und Grabmalen vorbei, und da gibt es noch Bruchstücke von deutschen Namen, Teile von Inschriften, einzelne Worte. Sie stehen da wie offene Hände, die niemand mehr anfassen will und die sich nicht mehr schließen können, weil sie niemandem mehr gehören.

Wer dann noch einige Schritte weitergeht, betritt ein kahles Feld, wo kein Gras wächst, weil die Erde erst vor kurzem aufgeschürft wurde. Und plötzlich wird eines deutlich: Es sind Gräber, über die man geht, Gräber, Gräber, Hunderte von Gräbern, dazwischen Teile und Teilchen von Grabsteinen, Holzstücke, Teile von Särgen, Knochen, Teile von Menschen – Menschen, die einst hier mit dem Spruch „Ruhe in Frieden“ verabschiedet worden sind.

Wo aber ruhen nun jene viele sanften Toten, deren Gräber ein Bagger eingeebnet hat? Ein Bagger, der im Schatten der Bäume verschnauft und erschöpft vor sich hin rostet. Und gleich daneben ein Haufen von Bruchstücken, die einst Grabsteine waren, ein Haufen zerbrochener deutscher Namen, die hier warten, um als Schutt oder Sondermüll weggeschafft zu werden.

Meth und Emeth heißt es auf Hebräisch, zwei Worte, die sich durch einen einzigen Buchstaben unterscheiden, weil zwischen Tod und Wahrheit ein schmaler Graben verläuft, keine Grenze, denn Grenzen werden von Menschen errichtet, nur ein schmaler Graben, manchmal kaum sichtbar, der trennt, aber auch verbindet.

Wo der Tod ist, das wissen wir: Er ist überall dort, wo auch Menschen sind. Wo aber ist die Wahrheit, die hier von einem Bagger beiseite geschoben wurde? Oder sollte Meth, der Tod, selbst ausgelöscht werden, wo doch nur er allein alles, auch das Gedächtnis, die Erinnerung auszulöschen vermag? Eine Tat, die den Tod ungeschehen machen möchte, indem sie ihn aus dem Zeitgeschehen hinausbaggert? Und wenn es hier keinen Tod gegeben hat, dann war ja hier auch kein Leben.

Wer es bisher nicht eilig hatte, sollte nun nicht einfach umkehren, denn er kann hier, auf eingeebneten Gräbern stehend, still verweilen. Er kann dabei auch eine Zigarette rauchen, wie es gerade der Friedhofsgärtner tut. Er kann dastehen oder herumgehen, so lange es seine Zeit erlaubt. Er könnte aber auch einmal versuchen, ein wenig nachzudenken über Meth und Emeth, hier am Ort der Ruhe, der Wahrheit, des Friedens.

Von der nahen Straße hört man laute Autos, die den Berg hinunter rasen und einander an Arroganz überbieten. Aus den Bäumen fällt unentwegt Vogelgezwitscher. Ein sanfter Sommer ist ins böhmische Land gegangen. Der Friedhofsgärtner ruft etwas in die Richtung der gepflegten Gräber, wo ein Mann mit einem Rechen hantiert. Und nur aus der verwundeten Erde unter unseren staubigen Schuhen kommt, man kann es fühlen, das endlose, schmerzliche Schweigen.

(Aus dem Tagebuch Böhmische Marginalien, 1993-1995.)

was noch zu sagen wäre ...

2011-12-10T14:07:00.000+01:00

/c/ dieter vandory, flumsel, 2010

ein kaltmond

schlägt sein rad um und um

gewendet wird die nacht

bis selbst im traum

nur eisworte erblühn

was nicht gesagt wird

hält wort bei tag

/c/ monika kafka, 2011

zwischenwÖrtlich - eine gemeinschaftsarbeit diana jahr & monika kafka

2011-12-05T11:27:00.019+01:00

/c/ dieter vandory, gefangen im licht, 2011

schatten tanzen
im innern
schneesturm

verlöscht
die wortkerzen
am tor zur nacht, grau

erhebt sich
duft aus weiß
durchsichelt das zwielicht

und du denkst dich, weit
ins kristallland
der träume

/c/ diana jahr und monika kafka, 12/2011

zum beispiel

2011-11-28T11:59:00.002+01:00

/c/ dieter vandory, ruhe und wut, 2010

ausspähen

die nacht und ob

sich was schreiben ließe

gegen den faltenwurf

der dunkelheit ein zeit-

wort setzen schwach, gebeugt

lieben

zum beispiel

/c/ monika kafka, 11/11

Ein alter Reisepass

2011-11-22T12:45:00.001+01:00

Schlammiges Braun verziert mit goldenen Lettern. Selbst nach einem Vierteljahrhundert hat er nichts von seiner Scheußlichkeit verloren. Und dennoch war er einmal wertvoller als alles Gold dieser Welt.

Kraftvoll atmet mir auch heute noch das Papier entgegen. Ich rieche Armut, Angst und Tränen. Lauter Dinge, die es unter dem eingeprägten, ebenfalls goldenen Staatswappen offiziell nicht gab.

Mit spitzen Fingern durchblättere ich die Zeit und sehe die vielen vorgehaltenen Hände wieder, hinter denen sich der Unaussprechbare in ungenauen Flüsterworten verbarg: ihn hatte man beantragt, bekommen oder nicht, er war wieder in weite Ferne gerückt, man erwartete das Dokument in den nächsten Tagen, Monaten, Jahren, es war endlich da! Und manchmal musste man auch gar nicht flüstern. Manchmal genügte ein Schrei oder ein Leuchten der Augen, damit es alle wussten.

Ich höre mich immer noch schreien, wenn ich an jenen Tag zurückdenke, an dem ich ins Foyer des Studentenwohnheims, zu dem einzig verfügbaren Telefon gerufen wurde. Mutter sprach leise, sehr leise, so als ob die Abhörgeräte damit außer Betrieb gesetzt werden könnten. Beschwörend klangen ihre Worte. Ganz ruhig, mein Kind, bleib ganz ruhig, verstehst du mich, sagte sie. Aber ja doch, ja, ja, antwortete ich und wagte kaum zu atmen.

Wer ist gestorben, Mama?

Unsere Vergangenheit, mein Kind, sagte sie mit tonloser Stimme. Ich verstand immer noch nicht, vielleicht weigerte ich mich auch nur, zu begreifen, wieso war sie so gefasst, fragte ich mich stattdessen, wenn es doch offenbar etwas zu beklagen gab.

Seit wann verwendet Mutter eine metaphorische Sprache, wenn sie mit mir spricht, wunderte ich mich gerade noch, als sich mit einem Mal dieser Schrei löste, dieser hab-alles-begriffen-Schrei. Fiel durch den Hörer zu Mutter, die ihn nicht halten konnte, kehrte zurück, prallte an die Wände und landete schließlich wie ein Echo hundertfach verteilt mitten unter den redenden und lachenden Studenten.

Die plötzlich eingetretene Stille starrte mich aus wissenden Augen an.

Ich zitterte, während ich weiterhin versuchte, Mutters Stimme zu folgen, ihren Worten Inhalte zuzuordnen, ich erinnerte mich an signifiant signifié aus den Linguistik Stunden, das muss doch irgendwie klappen, dachte ich, und verstand doch nur, was mein Herz mir in die Schläfen trommelte: Du bist frei!

Was diese Freiheit bedeutete, sollte mir allerdings erst klar werden, als ich den Pass an einem nasskalten Novembertag in Empfang nehmen durfte. Und was sie gekostet hatte, das erfuhr ich Jahre später.

Ich durchblättere mit spitzen Fingern die Zeit.

Nichts ist verblasst im Laufe eines Vierteljahrhunderts.

Nicht die ungelenke Unterschrift, die ich damals mit blauer, chinesischer Tinte und feingliedrigem Füller, einem Geschenk meines Vaters, geleistet habe.

Nicht der Satz, der mich gleich in drei Sprachen für vogelfrei erklärte: rumänisch, russisch und französisch. Pour personnes sans citoyenneté steht unverrückbar da, was so viel bedeutet, als dass ich nirgendwohin mehr gehörte. Und auch nicht die eingestempelten Durchreisevisa der Länder, die ich bis dahin nur dem Namen nach kannte.

Alles ist immer noch deutlich lesbar wie am Ausstellungstag.

Ich trug es, dieses heute noch stinkende Golddokument, in den nächsten Tagen und Wochen stets wie eine Trophäe bei mir und genoss meinen vorerst größten Triumph: eine Nacht im ausschließlich den zahlungskräftigen, ausländischen Studenten vorbehaltenen Wohnheim, in dem mein damaliger Freund wohnte.

Und was diese neue Freiheit denn nun gekostet hat?

Geld, das für Pass und Visa, für den Verzicht auf die eine Staatsbürgerschaft und den Erwerb einer neuen gezahlt wurde, lässt sich zählen. Selbst mit Gold nicht auszugleichen bleibt allerdings dieses lebenslange Gefühl, wie eine Ware verschachert worden zu sein. Und dabei etwas verloren zu haben. Etwas, was gemeinhin als Heimat bezeichnet wird.

Heute lebe ich in einer süddeutschen Stadt, von der ich einst großzügig adoptiert worden bin, besitze keinen gültigen Reisepass mehr und kenne dennoch mittlerweile eine Vielzahl von Ländern – nicht nur dem Namen nach.

Und im Übrigen versuche ich neuerdings, mich in einer Art inneren Heimat einzurichten, der einzigen wohl, die man nicht wieder verlieren kann, denke ich an guten Tagen, aber das ist dann wiederum eine andere Geschichte.

/c/ Monika Kafka, 2011

Im November ...

2011-11-16T10:14:00.001+01:00

... ist die Fotografin und Lyrikerin Tabea Vahlenkamp Gast auf meinem Blog.
Geboren und aufgewachsen in Thüringen, lebt sie heute mit ihrer Familie bei Berlin, wo sie ein eigenes Fotostudio betreibt.

Ihre Motive findet sie in der Natur. Auf Spaziergängen, oft an der See, sind es die kleinen, unscheinbaren Dinge, die ihr geschultes Auge ausfindig machen, festhalten und stimmungsvoll gestalten.

Ihre fotografischen Arbeiten waren nicht nur in Ausstellungen zu sehen, sondern im Zusammenhang mit ihren filigranen Gedichten auch schon in diversen Büchern zu genießen.
Als letztes ist im hs-verlag erschienen Im Stillen wohnt ein kleines Glück - ein Titel der durchaus als Programm für ihr Arbeiten zu verstehen ist.

/c/ Tabea Vahlenkamp, Kraniche

november am see

Wo deine Seele farbig floss ergießt

Sich heute Nebel weiß umrandet liegt

Der See von kahlen Bäumen tröpfeln Träume

So ausgedünnt und sacht als wär es Schnee

Ein schwarzer Rauch umflort die Ufer kalt

und brandig schmeckt die Luft von fern durchweht

ein Seidenton die Stille Dunkles ruht

im Haar der Weide altert stumm die Zeit

/c/ monika kafka, 11/11

/c/ Tabea Vahlenkamp, Leuchten

/c/ Tabea Vahlenkamp, Träumen

blutbuche

2011-11-02T18:32:00.003+01:00

/c/ thom kafka, 2011

im alternden licht

rinnt ihr das gold aus

gebreiteten armen

im rindenmantel

wächst grau

das narbengeflecht

dazwischen

verwaisen träume

gebrochen

wie zauberstäbe

unverständlich

bleiben geritzte zeichen

/c/ monika kafka, 11/11

unterm laub

2011-10-28T22:02:00.000+02:00

/c/ dieter vandory, 2011

unterm laub

wirft die erde

keine fragen mehr auf

dem schweigeteppich geht

das jahr zu ende

und antworten

hängen an den ästen

schuldig geblieben bald

schon zerklirrt vom wind

/c/ monika kafka, 10/11

wohin soll ich mich sehnen ...

2011-10-24T09:03:00.001+02:00

/c/ dieter vandory, 2011

hinter der tür ist kein haus mehr

die klingel – eine rostige grille

die einzig bei ostwind sirrt

falsch montiert

erlaubt der spion dem auge

jetzt jenseitig zu spähn

ausgelegt mit photos ist

die welt gepflastert dort

in blassendem schwarzweiß

und stimmen pendeln

an taumelnden fäden

echolos im weiten raum

es ist kein haus mehr hinter der tür

die grille sirrt rostig

wenn der ostwind schlägt

es duftet nach brot und

offenen händen den gestrigen

worten in meinem traum

/c/ monika kafka, 2011
veröffentlicht in entwürfe. zeitschrift für literatur, 67/2011

mutterlose landschaft

2011-10-22T05:05:00.002+02:00

/c/ thom kafka, 2011

mutterlose landschaft

du hältst mit der wahrheit

hinter dem berg wo die flüsse

ostwärts fließen

steht eine rose

herbstgeknickt

/c/ monika kafka, 22/10/11

Vier Jahreszeiten - von Olivia Quintin

2011-10-15T09:02:00.011+02:00

Gast auf meinem Blog ist in diesem Monat die Künstlerin Olivia Quintin.

Ihre große Leidenschaft ist das Aquarell, das sie "magisch" nennt und dessen Zauber für sie im Zusammenfließen der Farben und Formen besteht.

Sie experimentiert mit allen Techniken. Motive/Themen findet ihr aufmerksames Auge in der Natur, ihre bretonische Heimat ist ein schier unerschöpfliches Reservoir dafür. Olivia Qintin präsentiert ihre Arbeiten regelmäßig auf ihrem Blog und immer häufiger auch bei Ausstellungen.

Für den hier vorgestellten Zyklus der "Vier Jahreszeiten" hat sie sich zusätzlich von der Musik Vivaldis inspirieren lassen - wie schön es doch wäre, wenn dieses Zusammenspiel der Künste noch um Poesie erweitert werden könnte ...
Lasst euch inspirieren!

/c/ olivia quintin - printemps

unter den linden

dein gekräuseltes wort

als aimée erwachte

hatte der himmel ein frisches kleid an-

gezogen von schleierndem weiß

auf bläulichem grund verlor sich

ihr blick im changierenden muster wie

lang hatte sie wohl ausgeharrt

zwischen verkrusteter erde und

vereister luft im flachen atem

füllte sich jetzt die brust

mit wachsender ahnung von

ihren wurzelfüßen hinauf

ins verzweigte haar trieben

die träume knospen herzförmige

vorboten der süße deines

gekräuselten wortes

das nach heimat schmeckt

der linden

/c/ monika kafka, 2011

/c/ olivia quintin - été

/c/ olivia quintin - automne

in der mondschmiege

sprichst mir

brombeeren

zwischen lippen

fließt zu mir

auf sommerwein

der im wort

überwintert

nicht nur

am morgen

schmecke ich

deinen namen

/c/ diana jahr, 2011

/c/ Olivia Quintin - hiver

http://atelierpetitemer.blogspot.com/

Im Gegenlicht

2011-10-09T21:58:00.003+02:00

Im Gegenlicht

steht jetzt der Sommer
kämmt letztes Leuchten
aus dünnem Haar
fallen noch ab
für uns ein paar Träume
gespiegelt im Weiß
einer streunenden Wolke

Sein schiefes Lächeln
zieht seltsame Kreise
über dem See
entlaubt sich langsam der Blick-
wir schälen die Zeit
zwischen unseren Händen
bleibt noch ein Rest
von schütterem Glück

/c/ bild und text: monika kafka, 10/11

nichts bleibt

2011-09-28T13:07:00.002+02:00

/c/ dieter vandory, 09/11

nichts bleibt
außer den toten
blättern im gepressten duft
des sommers

zwischen tollkirschen
und seidelbast
suchen die lampionblume
macht das licht aus

/c/ monika kafka, 09/11

o.t.

2011-09-26T06:47:00.001+02:00

/c/ dieter vandory, 2011

und wie du mein haar

berührt deine stimme

gelegt um mein verwundetes

herz /so oft/ umsponnen

mit heilenden händen

die fäden entknotet

die meinen blick verhängt

hast meine schritte

geleitet wenn kein weg mehr

in sicht

mich getragen und geboren

begraben hab ich dich

in einem sonnigen oktober

im vogelbeerenrot und rost-

rissig wachsen die schatten

mutter

an keinem tag so sehr wie heut

/c/ monika kafka, 26/09/11

vorbei

2011-09-23T08:17:00.000+02:00

/c/ dieter vandory

du gehst wie du gekommen:

mit tastendem blick

und leichtem wortgepäck

unsicheren schrittes

durch die hintertür

letzte silben rollen

von kammer

zu kammer

zerfällt

das sagbare

buchstäblich

vor unseren augen

dreht sich

der herzschlüssel

ins schloss

/c/ monika kafka, 2011

Hinterhof

2011-09-16T08:03:00.000+02:00

Zu Gast auf meinem Blog ist im September der Wiener Fotograf Florian A. C. Czech.

Sein feines Gespür für Situationen, sein von Kindesbeinen an geschulter Blick für den besonderen Augenblick, sein solides fotografische Wissen lassen Kunstwerke entstehen, die berühren und auch schon in mancher Ausstellung bewundert werden konnten.

/c/ Florian C. A. Czech

Nachtenthobene, du

am Küchentisch verdrängter Träume

steigt der Tag durch die Zeitung schon

eilt dein Kopf voraus der Blick

trinkt Schwärze während die Hand

noch Mondhaar verspinnt

und durch den Hinterhof

schrägt sich komplizenhaft

das erste Licht

/c/ Monika Kafka, 2010

Clouds ...

2011-09-15T06:56:00.005+02:00

/c/ foto: monika kafka, 09/11

R. I. P.

dear Kenny!

in memoriam 07.09.11

2011-09-12T20:17:00.003+02:00

günther moro, laxenburg, april, 2011

R.I.P.

erwacht im genadelten schatten der pinien.

darüber gestaut, ein milchiger himmel – bühne frei für ihren auftritt: brennend schon am morgen, keinen zweifel darüber aufkommen lassend, wem der tag gehören wird und doch:

um ihren glühenden kranz lag ein dunkler reif, der sie am ungehemmten strahlen hinderte.

das meer – flüssiges glas in jade.

endlich besänftigt nach tagen voller schäumender wut.

eine kleine kapelle unter freiem himmel.

auf irgendeinem campingplatz im veneto.

vormittag, 10 uhr.

zwitschernde vögel, flirrendes licht, flüsternde luft.

ansonsten stille.

zwei menschen auf einer bank.

fünf teelichter auf dem altar.

plastikblumen und eine ausgebleichte mutter gottes im hintergrund.

gefaltete hände.

gefaltete erinnerungen.

gefaltete worte.

damit sie nicht verdunsten.

unter der verschleierten sonne.

an einem kleinen ort im veneto.

es gibt keine fotos.

es gibt nur diese zwei menschen.

und fünf teelichter.

/c/ monika kafka, september, 2011

BLOGPAUSE

2011-08-24T19:25:00.001+02:00

/c/ thom kafka

liebe freunde und freundinnen, liebe leserInnen meines blogs,

ich freue mich, euch ab dem 15. september hier wieder zu begrüßen.

eine gute zeit bis dahin,

eure monika

notte italiana

2011-08-21T11:05:00.002+02:00

/c/ foto: thom kafka

Die Nacht legt ihre Netze aus

Im Sternmosaik spazieren

Pfauen und geflügelte Löwen

wachen an goldenen Pforten

Sprich nur mit halber Zunge

Hinter dem Muschelgesicht

wachsen kobaltblaue Worte

in die enthoffte Zeit

/c/ monika kafka, 2009

fotografien von dieter vandory: aus der serie "blau"

2011-08-14T09:47:00.003+02:00

/c/ dieter vandory, 2011

der fotograf dieter vandory, jahrgang 1964, lebt und arbeitet in münchen.

seine fotografien zeugen gleichermaßen von einem wachen geschulten blick und solidem handwerk.

derzeit arbeit an der herausgabe eines buches: herzlandschaften

vielleicht lässt sich der eine oder andere von den hier präsentierten bildern zu einem text inspirieren?

Der Weg des Onkels

2011-07-30T09:23:00.001+02:00

/c/ veredit-photographic-poems

Nachdem er den Tag verräumt hatte, setzte sich der Onkel auf die Bank vor seinem Haus und blinzelte in die untergehende Sonne. Die Turmuhr schlug sechs Mal und dazwischen knallten Peitschenhiebe. Von einer lärmenden Kinderschar begleitet, würde das Vieh bald die Dorfstraße entlang kommen, angetrieben von Ion, dem Hirten.

Umständlich drehte sich der Onkel, der nicht mein Onkel war, eine Nationale. Zündete sie an, lehnte sich zurück und stieß genüsslich blaue Kringel in die Luft.
So wartete er bei schönem Wetter immer, auch wenn vor seinem Tor schon seit Jahren keine Kuh mehr stehen blieb. Wartete auf diesen Augenblick, da der Tag dem Abend die Hand zum Abschied reichen würde.

Bevor es jedoch soweit war, saß er einfach nur da. Rauchte und lächelte in den schmalen Lichtstreifen am Horizont. Hatte er die Augen geschlossen, schien mir, als würde sich hinter seinen Lidern der Vorhang zu einem geheimen Theater heben, in dem er der einzige Zuschauer war.

Ich habe ihn nie gefragt, was auf dieser Bühne gespielt wurde. Ich setzte mich einfach zu ihm in seine Stille.

Manchmal, wenn er die Augen kurz öffnete und mich sah, lachte er mir zu. Dann hüpfte der kleine Schnauzbart an seiner Oberlippe auf und ab, und die bauschigen Ärmel seines Leinenhemdes legten sich an den Schultern in windige Falten.

Es schwieg sich gut zusammen.

„Der Onkel träumt“, pflegte seine Frau zu sagen.

Ich wusste schon damals nicht genau, was sie damit meinte. Wie kann der Onkel denn träumen, wenn er doch gar nicht schläft, fragte ich mich stattdessen.
Und selbst heute bin ich mir nicht sicher, ob die Tante ihn insgeheim darum beneidete oder ob sie nicht doch leise über ihn spottete.

Sie hatte ihre Haare zu zwei Zöpfen geflochten, die sie festgesteckt um den Kopf herum trug. In diesem Haarnest verbargen sich ihre Gedanken. Und vielleicht, so malte ich mir weiter aus, auch ihre kleinen Spatzen, die sie nicht hatte großziehen können. Deshalb war sie Kinderfrau geworden, hatte mich lieb und ihre Lieben dennoch stets bei sich.

Für die Tante nämlich, die nicht meine Tante war, war der Tag niemals verräumt. Sie hielt ihn ständig in den Händen. Nur in der Kirche faltete sie ein Gebet dazwischen. Sonntags. Und nur wenn sie danach, noch in Festtagstracht gekleidet, neben ihrem Mann auf der Bank saß, legte sie die Hände in den Schoß. Dann ließen beide, Onkel und Tante, das Leben auf der Straße an sich vorüberziehen: schwatzende junge Menschen, Städter auf Verwandtschaftsbesuch, vereinzelt Fremde und immer häufiger durchrasende Autos.

Eines Tages, ich war schon längst erwachsen, kam auch ich mit einem dieser fremden, schnellen Autos von weither angereist. Ich setzte mich wie früher neben den Onkel auf die Bank in der dünnen Sonne. Nach einer Weile fragte er plötzlich:

„Sag mal, wie schaut es denn heute eigentlich in München aus?“

Ich war so verblüfft, dass ich ihn zunächst nur ungläubig anstarrte. Noch nie hatte er mich während seiner Abendstunde angesprochen.

Was soll ich ihm erzählen von einer Stadt, einer Großstadt, deren Ausmaß an Leben und Weite er, der seine kleinen Tage in seinem kleinen Dorf verbrachte, sicherlich nicht wird begreifen können? Und meine Antwort ließ auf sich warten. Zu lange, denn er fuhr fort:

„Erzähl mir vom Marienplatz. Es ist doch bestimmt wieder alles aufgebaut und schön hergerichtet worden. Beschreib es mir. Und dann den Rindermarkt, die Straße mit der Asamkirche, ach ja, und das Sendlinger Tor, die Sonnenstraße ... Gibt es wieder Trambahnen?“

Jetzt verschlug es mir erstrecht die Sprache. Die Straßennamen, der Rathausplatz, er sprach alles so selbstverständlich aus. Nannte zusätzlich Details, als befände er sich gerade auf einem Spaziergang durch die Innenstadt, als sähe er Bilder, die ich niemals gesehen hatte. Und dann erzählte er weiter: von zerstörten Häusern und Straßen und herumirrendem, hungrigem Leid, von löchriger Angst und müden Soldaten, von wunden Füßen und schmerzhaften Wegen und schließlich von dem einen, unendlich langen. Durch all die Aschezeit hindurch bis ins Land jenseits der Wälder. Zurück nach Hause.

Von diesem Tage an saß der Onkel nicht mehr allein in seinem Theater, wenn ich ihn besuchte. Und vielleicht hatte sich auch die Vorstellung allmählich zu verändern begonnen. Für ihn. Ganz sicher jedoch für mich.

/c/ monika kafka, im grüngefädelten licht, 2008

Großväter

2011-07-24T09:39:00.002+02:00

/c/ foto: dieter vandory

Der eine trug sein Kreuz

rot aufgemalt /man sagte mir/

nicht nur bis Stalingrad

Fern war dort Hippokrates

und längst gebrochen

der Stab des Äskulap

das Heil versickerte im Schnee

/wie klang danach

sein Lautenspiel?/

Der andere entkam

zunächst

zwischen Reißbrett

und Maschinenträume schob

ein Fließband Bombenflieger

nicht nur in Tusche –

Ein vollbesetzter Irrtum

/der Geschichte, wie man spät erfuhr/

trug ihn schließlich doch noch fort

für immer

hinter ausgediente Fronten

ins neue Bruderland

voll von schwarzem Schnee

Väter

waren sie beide doch groß

bleibt nur die Frage

was hätten sie mir wohl erzählt?

/c/ monika kafka, aus: 10 x 10 = 100, ein lyrikprojekt, editon thaleia, 2009

zwischen uns - die doppelklinge /m. zwetajewa/

2011-07-14T07:04:00.008+02:00

aneinander im sog

wortflutend

geschliffene silben

treiben speere

unter die haut

klar & tiefrot

schürfen verse

an meinem herzen vorbei

spiegeln deine schärfe

so nah

zwischen klingen – doppeln wir uns

/c/ diana jahr, 2011

Die Autorin Diana Jahr schreibt Lyrik und Prosa.
Veröffentlichungen in diversen Zeitschriften und Anthologien.
Derzeit Arbeit an der Herausgabe einer Lyrikanthologie sowie
ihres ersten eigenen Gedichtbandes.

/c/ foto: dieter vandory

antwortgedicht:

wessen wille
deiner oder meiner
offenbart sich im gedicht?
zwischen uns
die doppelklinge
aus versuchung und verzicht

zweischneidig
nicht nur die verse die lust
am wort verführerisch
getrenntverbunden
durch die schärfe den schmerz
ertragen als gewinn

/c/ monika kafka, 07/11

am kochelsee

2011-07-10T12:11:00.001+02:00

mittagshitze. zerrinnende konturen.

im dunstigen libellenlicht

steigen die berge herab

schroffdunkle wände. gekräuselter saum.

die sonnenhaut des wassers

legt sich in feierliche falten

darunter glatte kühle. fische. blau.

doch keine rehe auf den wiesen

vereinzelt kühe und ein pferd

dem bunten malerkopf entsprungen

setzt flächig stille auf den tag

mittagshitze. zerrinnende konturen.

rahmenlos der weiche blick.

der wind schiebt luftige kulissen

die reiterspuren schluckt der kies

/c/ bild und text: monika kafka, im grüngefädelten licht, 2009

was in den augen brennt

2011-07-04T14:16:00.001+02:00

/c/ foto: dieter vandory

das bildgewordene

wort eines jahres zwei-

farbige schwingen

dazwischen

vernetzte sprachlosigkeit

kahlgeschorene hoffnung und

dein name

/c/ monika kafka, 2011

Theater

2011-06-27T08:02:00.001+02:00

/c/ Foto: Thom Kafka

Über die Treppen steigt

die Ehrfurcht

auf zu höchsten Rängen

vergoldet

nicht nur die Damen

im tröpfelnden Licht der Lüster

atmen

Generationen illustrer Namen

maskenhaft zeitlos

wirkt hier noch immer

das Wort

jagt sich selbst gewaltig

über die Bühne

webt Sprache beharrlich

ihr Netz smaragdgrün

darin meine Augen

in ihrer Hand

mein Herz

/c/ Monika Kafka, 06/11

auf eine verszeile von paul celan

2011-06-22T17:39:00.003+02:00

/c/ foto: dieter vandory

/mit dem blau deiner augen

deckst du den tisch unserer liebe/

reich

mir die einfachen speisen

das schwarzbrot der nacht

mit dem kernigen duft

der erde salz

aus verflossenen stunden

und das wasser

deines geweiteten blicks

im geflecht unserer glieder aber

nistet noch immer die ahnung

von honig und milch

/c/ monika kafka, 06/11

in der langen allee

2011-06-16T06:46:00.004+02:00

/c/ foto: heinz kurt rintelen

in der langen allee dauert auch

der regen lang unter den bäumen

hörst du jedes blatt

gestern noch der staubige feldweg

deiner kindheit stehst du heute fest

auf dem nassen asphalt

vorbei ziehen fahrradfahrer

und lassen dich

mit den echsen zurück

im geäst über dir ein krähennest

der traktor auf dem feld

holt die ernte ein

für die kinder bleibt keine zeit mehr

zum spielen

/c/ werner weimar-mazur

dazu ein antwortgedicht:

Nachts

geht die Zeit auf Stelzen

und Schwarzlöchern

entsteigt durchholztes Vergessen

Aufgefaltet

liegen die Jahre die langen

Zöpfe entflochten

und stummen dich an

Kein Mond

keine Sterne

und am Morgen

ein blasses Gesicht

/c/ monika kafka, 2011

Der Autor Werner Weimar-Mazur schreibt Lyrik und Prosa.
Veröffentlichungen in diversen Literaturzeitschriften und Anthologien.
1995 erschien sein erster Lyrikband "Tauch ein" im Waldkircher Verlag.
Derzeit Arbeit am zweiten Lyrikband und an einem Roman.
www.weimar-mazur.de

ankündigung

2011-06-15T18:31:00.000+02:00

liebe leserInnen,

ab sofort werde ich jeweils zur monatsmitte hier auch texte von kollegenInnen präsentieren, texte, die mich berührt bzw. beeindruckt haben.
Ich lade euch ein, mit mir auf entdeckungsreise zu gehen und freue mich wie immer auf rückmeldungen!

herzlichst,
monika

typografisches

2011-06-08T22:10:00.001+02:00

der lack ist ab

/c/ foto: dieter vandory

merkst du

wie es dunkelt

zwischen den zeilen?

eben noch sonne

mittendrin

schüttet der abend sein pech

aus vollen kübeln

vielleicht sollten wir

eine andere schrift wählen

marie

und den satz

verändern

/c/ monika kafka, 06/11

nachtgedanken

2011-06-06T10:27:00.000+02:00

/c/ foto: dieter vandory

nicht was du träumst

möchte ich wissen

ob du lächelst

wenn dein mund

meinen namen berührt

perlensilber

deine glieder durchzittert

im violetten

gefieder der nacht

/c/ monika kafka, 06/11

Jahrestag

2011-06-02T20:55:00.000+02:00

es blüht um dich herum

auch ich

hab rosen mitgebracht

die sonne lacht

ein vogel singt

vor deinem blauen blick

würd heut der himmel selbst

erblassen

nach bestem wissen habe ich

gelebt dies jahr

mein vater

es war mal gut

dann wieder schlecht

man lernt sich zu begraden

es ist nur etwas kälter jetzt

in meiner welt

trotz vielfach sonne

es fehlt

dein gutdrehendes wort

dein lachen deine wärme

ich werd mich weiterhin

bemühn gewissenhaft zu leben

du hast dich selten nur geirrt

und ich will glauben

einmal mehr

dass sich der schmerz wird legen

/c/ text und bild: monika kafka, 06/11

Lichtleicht

2011-05-29T20:52:00.001+02:00

/c/ Foto: Thom Kafka

Lichtleicht

liegt der Morgen

in meinen Armen

spät entflohn

dem Geröllfeld der Nacht

ich glätte

die rissigen Stunden

räum Stein um Stein bei Seite

streu Wortrosen

auf brennende Wunden

entflechte

die taumelnde Zunge

du lächelst

wie du doch lieben kannst

/c/ Monika Kafka, 05/11

In Rotmohnnächten

2011-05-20T08:46:00.000+02:00

/c/ Foto: Tabea Vahlenkamp

brechen wir auf

das Lippensiegel und lieben uns

den Hunger hautunter

glätten rissige Zweifel

und betten sie

in luftige Versprechen

vergessen

alle Namen

uns

zu sagen

in Rotmohnnächten

wären wir anders wer

glaubt das schon?

/c/ Monika Kafka, 2010

barocker speichenrundbogen

2011-05-17T12:40:00.000+02:00

/c/ foto: dieter vandory

im halbrund

schlafen die lieder

fehlende zeilen ergänzt

der wind

du musst die ohren spitzen

aus grünlichem dämmer sternt

sich das silberbeladene

wort

um wort

füllt es dir auf

die mangelnden stunden

und du singst dich fort

im überfluss

/c/ monika kafka, 2011

in großmutters gärten

2011-05-11T19:42:00.000+02:00

/c/ dieter vandory

zu weilen noch

im blätterhaus

erinnerungsrahmen

für wechselnde bilder

im halblicht des mondes

und der lupinen fällt

mein name durchs offene fenster

singt mich die stimme

herzweit

pappelwind rau

aus den wäldern der ruf

einer eule

und hinter den gärten

die sehnsucht auf schienen

als ich ging

krümmte sich der rosenstock

unter großmutters augen

erdwärts

/c/ monika kafka, 2009

frühling in laxenburg

2011-05-08T21:14:00.001+02:00

/c/ günther moro

aufgebrochen

winterschmerz und landschaft

eingetupft gescheitelt

das silberhaar der weide

wassernah /wie stets/ bewegt

von rudernder erwartung

und im gegabelten

platanenlicht rankt kaiserlich

ein lächeln hoch so hoch

und blau

/c/ monika kafka, 04/11

kastaniennacht

2011-05-03T20:57:00.003+02:00

/c/ foto: dieter vandory

für ej

kastaniennacht
vielarmig entflammt darin

dein blütenkuss

/c/ monika kafka, 05/11

lesung

2011-04-29T22:07:00.007+02:00

Auf Bahnhöfen

2011-04-26T08:26:00.003+02:00

Nirgendwo sonst begegnet Leben ungeschminkter als an diesen Orten. Lautes und Leises vermengt sich hier auf eine Weise, die alles offenbart und nichts preisgibt.
Und kein anderer Ort webt mir ähnlich die Geschichten: vielfädig schillernd liegen sie im steinigen Bett, getrennt voneinander und doch miteinander, festgehalten vom stählernen Korsett der Gleise. Man müsste sie bergen, denke ich mir oft, ihnen eine Stimme geben, und sei es nur die eigene.

Melancholie der Bahnhöfe.
Wiedergefundene Lippen spazieren Hand in Hand mit schamhaft abgelegten Blicken. Neben längst verblassten Worten kauern gestrauchelte Erwartungen. Zusammengefaltet, abgenutzt stummen sie sich hin. In zwielichtiger Ecke friert ein abgestandenes Lächeln, grell ausgeleuchtet schmiert sich eine Träne über gepudertes Gesicht. Getrennte Hände und getrennte Leiber. Im Rahmen eines Fensters, einer Tür die Hoffnung, leichenblass, im Angesicht verdrängten Wissens, dass man niemals mehr derselbe ist, wenn man den Zug dann irgendwann verlässt.
Liegengelassen auch die Rose, die Bank verwaist in Rot, darüber tanzt hysterisch Lachen, im Zischen einer Cola Dose.

Gefühle kommen an und fahren ab. Im pfeifenden Rhythmus der Lokomotiven. Doch das war früher. Trieb-wagen ist jetzt. Und manchmal wagt man kaum, sich dem zu stellen und hinzuschaun. Stattdessen zeigt man Nonchalance. Und Contenance, zitronengelb, wälzt sich vorbei an kussverschlungenen Mündern. Es riecht nach allem und nach nichts. Und das nach viel. Nach Einsamkeit. Verirrt wie eine dieser Tauben, die manchmal Federn lässt ...

(c) foto und text: monika kafka, 2010

ostern

2011-04-23T20:14:00.009+02:00

evangelische stadtpfarrkirche mediasch

himmlischer morgen
amsel und kirchturmglocke
im sonntagsduett

(c) text und bild: monika kafka, 04/11

ich wünsche allen meinen freunden und lesern ein

schönes osterfest!

vom schreiben

2011-04-19T20:28:00.010+02:00

du kennst das land

aus dem die worte wachsen

rissig muss es sein

und wie entkernt

und tausend lieder

müssen darin schlafen

bevor ein sonnenwind

darüber streift

und silben formt

musst du den hunger tragen

die dürre schmecken

und das leid

und deine seele

ausliefern dem zweifel

du darfst nie satt sein

niemals hoffen

dass je ein wort

dich findet zufällig

geboren wird es nur

aus qualen

bevor sichs fügt
/vielleicht/

in ein gedicht

lesung

2011-04-16T11:34:00.002+02:00

und ich sag ...

2011-04-09T08:03:00.004+02:00

und ich sag dir den frühling
auf die lippen wie er herüber
rötet ins schlafende sprödland

sich einwiegt
in wartende ritzen und
lichtleicht leben umquellt

von antwort
durchglänzt flügelt
dein wintermund

was man erwarten kann

2011-03-29T09:37:00.005+02:00

was man vom tag erwarten kann vielleicht
kein bilderbuchlächeln

auch keinen himmel
voller geigen

nur dass er nicht
auf tönernen füßen stehe

und ein handwarmes wort
das einer sprechen möge

vielleicht
nicht allein zu sich selbst

lippenbrand

2011-03-23T09:57:00.003+01:00

ins bleiche licht
des spiegels gezogen die schneise
in rot

züngelt das ungesagte von
lippe auf lippe gelegt
knistert es sich fort

und das gezähmte
wangenwort
lehnt staunend in der ecke

Aschezeit

2011-03-18T19:24:00.005+01:00

Hörst du den Wind mein Herz du weißt
er jagt sich selbst in herrenlosen Räumen
durch Feld und Wald und leere
Scheunen füllt er mit schwarzem Sand

Es regnet Aschezeit in meine Träume

Ich steh als Bettler vor dem Tor das nichts
verschließt als einen Kindheitsgarten
mit Puppenspiel im Maulbeerbaum
und Tage voller Warten

Im Kupfergrün liegt noch das Schloss
umrankt von rostigem Vergessen
hör nur der Wind mein Herz er reißt
die Zeit mir aus den Händen

Und irgendwo weint jetzt ein Kind
über verbrannten tauben Wegen
indes der heimatlose Wind du weißt
er wird sich wieder legen

2011-03-15T16:45:00.000+01:00

und auch etwas rot

2011-03-13T07:49:00.003+01:00

à Roger, avec amitié

und auch etwas rot
gerettet
durch den scharfkantigen winter

kirschworte zum beispiel
abdruck eines herzmundes
vielleicht

ein fetzchen mohn
im mantel des windes

eingenistet
wider jede vernunft
etwas rot

bleibt

in murnau, bei gabriele

2011-03-06T22:31:00.007+01:00

erinnerung an eine nie stattgefundene begegnung

entkernt kehr ich zurück zu dir.
wo deine seele in die farben floss, ergießt sich heute nebel von den schwarzen bergen. mit meinen silbersilben im gepäck durchschreit ich weiße räume. worte will ich weben. am ufer stehend. klarheit finden in diesem unberührten wasser. doch schweigt der see mich an. schiebt hin und wieder eine sanfte welle nur wie einen seufzer mir zu füßen. wir verstehen einander. und meine silben bleiben fest verschnürt.

später dann seh ich dich an. und suche meinen blick in deinem zu ergründen. so sprich, du schwesterseele, sprich zu mir, wie du es doch so oft getan. ich warte schon zu lang. ins falsche grün gehüllt wie einst auch du. wie lang kann man im sehnen wohnen? sag, und weinen, bis dichte wimpernschatten wachsen? wie oft muss man zertrümmern, was man liebt? und kaltes sprechen so erwärmen, dass es wieder blüht?

ich höre deine worte, die eine andere jetzt spricht. von einer dünnen silberscheibe perlt nacht für nacht mir deine trauer, dein hoffen, deine freude. die stimme ist es nicht. es sind die worte, die mich so tief berühren. ich bin wie du in sehnsucht eingehüllt und stolper blind durch meine träume.

doch heut und hier bleibst du mir stumm. wie lang ich auch vor deinem bild verweile. du atmest wie der see in seufzern nur. und wir verstehen uns. einmal mehr. greif ich zum stift. mich zu befrein für eine weile. wie du es damals hast getan: durch farbe.

(c) Monika Kafka, 03/11

Claus Stephani - Aus aktuellem Anlass - II

2011-03-02T20:56:00.007+01:00

Es hört und hört nicht auf!
Obwohl das Landgericht München erste Schritte unternommen hat, gehen die Verdächtigungen und medienwirksam inszenierten Kampagnen gegen Claus Stephani weiter.
Im folgenden gebe ich hier eine weitere Stellungnahme wieder.
Weder die Neue Zürcher Zeitung noch die Siebenbürgische Zeitung wollten diese Entgegnung Stephanis abdrucken.
Der Leser möge sich sein eigenes Urteil bilden.

Wer war eigentlich IM „Marin“?
Eine Stellungnahme zu einer neuen „Enttarnung“

In der letzten Ausgabe der Siebenbürgischen Zeitung vom 20. Februar 2011 wurde verkündet: „IM ‚Marin’ als Claus Stephani identifiziert“.
Link zum Text
Diese Nachricht stützt sich auf eine briefliche Mitteilung von Dr. Dragoş Petrescu, Vorsitzender der C.N.S.A.S., an Richard Wagner, veröffentlicht im „blogspot“ der „Halbjahresschrift“:
Link zum Text
Diesem Brief sind dann von der Redaktion der hjs-online verschiedene Dokumente ungeklärter Provenienz beigefügt, die laut C.N.S.A.S., aus einem allgemeinen „Fond documentar“ (Aktenfundus) stammen. Der Leser würde sich suggestiv dann schon einen Reim auf das so Kolportierte machen.
Auf dieselbe Quelle stützt sich auch die Neue Zürcher Zeitung vom 9. Februar 2011, die der Verfasser des oben erwähnten Kurzberichts in der Siebenbürgische Zeitung indirekt zitiert.
Da ich meine Akte aus der Zeit von 1969-1990 immer noch nicht kenne, kann ich auch nicht wissen, woher der mir zugeschriebene IM-Name „Marin“ kommt. Ich weiß aber, dass ich niemals eine sogenannte Verpflichtungserklärung („angajament“) als „Marin“ unterschrieben habe. Dieser „Marin“ bin ich nicht – was immer man auch als angebliche „Beweise“ vorzubringen versucht.
Auf meine Anfrage an die C.N.S.A.S., wieso das Kollegium zu dieser Erkenntnis kommen konnte, wurde mir mitgeteilt, dass sich die Unterlagen dazu in einem sogenannten „Fond documentar“ (Aktenfundus) befinden würden. Weiter heißt es in diesem Brief, dass sie nicht aus meiner Akte 1969-1990 stammen. Denn diese wurde immer noch nicht aufgefunden.
In demselben Aktenfundus befindet sich auch die angebliche „Quittung“, mit der Richard Wagner (Berlin) in den Medien hausieren ging, um mich als „IM ‚Moga’“ und angeblichen Geldempfänger der Securitate an den medialen Pranger zu stellen. Es ist ein Pool ungeklärter Akten („Dosar problemă“), die sich auf die deutsche Minderheit in Rumänien beziehen – wie mir Dr. Virgiliu-Leon Ţărău, Vizepräsident der C.N.S.A.S.-Behörde, brieflich mitteilte.
Die erwähnte, von Wagner beim Landgericht München 1 vorglegte angebliche „Quittung“ erwies sich dann im Verfahren vom 17.01.2011 als ein Falschdokument. Richard Wagner wurde verurteilt und muss die vorläufigen Konsequenzen seiner Verleumdung gegen mich tragen.
Als die Kampagne gegen mich losgetreten wurde – zuerst von William Totok, danach von Dieter Schlesak und Prof. h.c. Dr. Peter Motzan – habe ich in der Frankfurter Allgemeinen Zeitung vom 20. Februar 2010, Seite 35, in meinem Bericht „Schwester Lüge – Bruder Schmerz“ offen gelegt, wie ich am 30. Mai 1961 von der Securitate „angeworben“ wurde. Nach Verhaftung, Verhör und Androhung mit Dunkelarrest, wurde ich gezwungen, eine sogenannte Verpflichtungserklärung („angajament“) zu schreiben. Link
Auch heute, nach knapp 50 Jahren, kann ich sagen, dass ich damals dadurch niemandem geschadet habe. Wegen meiner Verweigerung, als IM mitzumachen, wurde ich – nach verschiedenen Erpressungsversuchen – im 2. Studienjahr 1961/62 von der Universität, wo ich damals Germanistik studierte, exmatrikuliert. Bereits am 15. November 1962, hatte ich die Verbindung zu den Sicherheitsorganen unterbrochen („a întrerupt legătura cu organele noastre“), wie es im „Raport“ heißt. Und danach, am 12. September 1963, wurde ich von der Securitate wegen “Unaufrichtigkeit, Verweigerung und wiederholtem Nicht-Erscheinen zu festgelegten Treffen entlassen“. Im rumänischen „Raport“ heißt es „abandonat“.
Das alles ist in meiner Akte 1961-1968/69 nachlesbar, die vor mir Prof. h.c. Dr. Stefan Sienerth, Direktor des Instituts für Kultur und Geschichte Südosteuropas, und William Totok eingesehen haben. Und dieselben bei der C.N.S.A.S. akkreditierten Forscher haben in eben dieser Akte aus den 1960er Jahren auch lesen können, dass mich die Securitate nach meiner Absage und Verweigerung zur Mitarbeit – auf eine Anzeige hin – jahrelang als angeblichen „westdeutschen Spion“ überwacht und bespitzelt hat. Und nicht nur mich sondern auch alle meine damaligen Freunde und Bekannten. Meine Eltern und meinen Bruder in Kronstadt. Sogar Mädchen, die ich zufällig kennen lernte. Es wurden Telefongespräche abgehört und protokolliert, Informationen über mich eingeholt u.a.m. Und was dabei der eine oder andere Bukarester Hochschullehrer, Berufskollege oder Redaktionschef so über mich gesagt haben soll – all das steht auch in meiner Akte 1961-1968/69, für jeden akkreditierten Forscher nachlesbar. Auf Spionage aber stand damals die Todesstrafe oder bestenfalls lebenslanges Gefängnis.
Im „Observator Cultural“ (Bukarest) stellte vor einiger Zeit Ana-Maria Pop Fragen an selbsternannte Richter und verbale Henker, als eine Meute der sensationsgeilen Journaille über den verstorbenen Schriftsteller Adrian Marino herfiel:
Wurde das Leben einer bestimmten Person konkret geschädigt?
Ist jemand dadurch sogar ins Gefängnis gekommen?
Und warum melden sich nicht die angeblichen Opfer dieses angeblichen Informanten, um ernstzunehmende Fakten und glaubwürdige Beweise ihres Leidens offen vorzulegen?
Link
Bisher dominieren Pauschalurteile und allgemeine Behauptungen, manchmal auch aus zweiter oder dritter Hand. Oder einfach Unterstellungen, wo man meint, man müsse sie nicht belegen, weil sie sich verselbständigen und dann auch so geglaubt werden. Dazu stellt Markus Bauer in der NZZ vom 09. Februar 2011 fest, dass diese sogenannte „Aufarbeitung häufig äusserst willkürlich und an bereits in Rumänien existierenden Freundes- und Feindeslinien entlang verläuft“.
Link zum Text
Daher abschließend noch einige Fragen, auch wenn man mir jetzt unterstellt, ich wolle ablenken.
Hat sich einer der „Aufklärer“ bisher herangewagt an die eigentlichen Galionsfiguren jener Jahre der Diktatur? An die Vertreter der parteielitären deutschen Nomenklatur Rumäniens oder an die hochgestellten Offiziere bei Miliz und Securitate, wie z.B. Milizgeneral Steskal in Reschitz/Reşiţa oder Securitategeneral Schnellbach in Temeswar/Timişoara? Und wer war z.B. der Oberst Wagner, dem IM „Karl Fischer“ Anfang der 1960er Jahre über mich berichtet hat? Und die vielen Anderen aus der roten Prominenz?
Vor allem solche Fragen muss man stellen.
„Peştele la cap se împute” (Der Fisch beginnt am Kopf zu stinken), heißt es auf rumänisch. Warum fasst niemand im Zuge dieser hektischen und medienwirksam lancierten Aufklärungskampagne nach den „Köpfen“ jener ganz „dicken Fische“? Wer hält immer noch schützend seine Hand über diesen trüben, roten Tümpel der Vergangenheit?
Claus Stephani

ich denke mich

2011-02-27T10:38:00.003+01:00

Ich denke mich
so wie ich war und nicht
wie ich bin

(taumelnde Feder
im Frühlicht später Jahre)

Als du mir Zweige flüstertest
sang der Herzvogel mich
bunt

und offen
trug der Tag das Haar
vom Sonnenkamm durchglänzt

wehte der Wind mir
Ahnung

Als du
mich flüstertest hatte das Dunkel

keinen Namen

Beim Kloster Stănişoara

2011-02-20T11:11:00.005+01:00

Zwischen Buchenwäldern
und schroffdunklen Felsen geht
die Zeit

schmalgewandet
monoton

reichen die Mönche
ihr kleines Brot
dazu eine Handvoll Gebet

In die verkammerte Stille steigt
der Wind
und mit ihm ein hölzerner Ton

Im Rhythmus der Toaca
verglimmt das Licht

und dem müden Wanderer
wird der stummschwarze Himmel

weit

Junger Sommer

2011-02-15T02:14:00.005+01:00

Für Elisabeth

Als der Sommer noch grün schmeckte, schrieben wir mit Sehnsuchtstinte Briefe in den weitgespannten Himmel. Die Antworten des zweifelhaften Kuckucks lachten wir in den Wind, lauschten lieber dem Gras, das zwischen unsern Fingern wuchs. Langsam, stetig. Schob der Fluss sein Wasser. Unbekümmert überhüpften wir die Steine, diesen zufälligen Makel in unserm Sonnenmeer. Hand in Hand. Durchkämmten wir die Zeit, auch wenn die Hände nur selten sich dabei berührten. Wir waren ohrgesteuert. In der Laube flüsterte die Nacht aus tausend Mündern. Ihre Geheimnisse erzählten wir einander noch ins Telefon. Doch das war später.

In jenem grünen Sommer schlief das Dunkel in den Mauerritzen. Und Gräber hatten nur die anderen. Nichts fürchteten wir mehr als diese schwarzen Büffel, die uns jederzeit und allerorts begegnen konnten.

Versprochen haben wir uns nichts. Gehalten hat es dennoch. Mehr als dreißig Jahre schon. Fügt sich dein Ebenholz in meinen Birkenblick.

Und über allem schwebt noch immer dieses Wort, der Segen, von deiner Mutter einst gesprochen. Für dich und mich.
In jenem grünen Sommer.

(c) Monika Kafka, 2011

Madagassischer Reis

2011-02-10T08:49:00.002+01:00

Für B.

Der Reis, sagtest du, sei heilig,
er komme direkt von Gott

ich mochte die Beilage nicht

Anamamy, sagtest du,
hießen dazu die süßen Blätter

ich verschlang deine dunklen Worte

Er verleiht dir Kraft, sagtest du ...

zum Vergessen reichte sie nicht

http://www.youtube.com/watch?v=AMPdykrcho4

(c) Monika Kafka, 2011

Du

2011-02-07T00:09:00.007+01:00

für EJ

Wie lieb ich
deiner Stimme Klang
wenn sie zur Nacht
mir Brunnenworte spricht

und dieses Lachen
schattenlos
das sich auf meine Wangen legt
wenn ich voll Dunkeltönen bin

Wie neide ich dem Morgen stets
den Augenblick wenn du erwachst
und einen späten Blütentraum
dir lächelnd aus den Wimpern schälst
bevor die nachtgereifte Hand
das erste Licht des Tages greift

Du kleidest dich
in Rotmohnwind
und jeder könnt dich sehn

doch gibt es keinen /außer mir/
der dies zerbrechliche
Geheimnis kennt

von februar zu februar

2011-02-01T10:32:00.005+01:00

und selbst wenn es eist
/hin und wieder/
niemals lässt sich verhindern
das blühn

und sagen könnt ich

2011-01-25T09:53:00.011+01:00

und sagen könnt ich
es macht mir nix aus
dass schwarzflockig fällt
in meine träume der schnee

und dass die weide
am waldsee weint liegt sicher
begründet im namen

auch könnte ich sagen
dass kein gedicht
mich heut mit mir selbst versöhnt

dass jedes wort geschrieben einst
/so liebesleicht und licht/
vom wattenebel jetzt verhöhnt
darin wie blei versinkt

es macht mir nix aus
so könnte ich sagen
dass ich deine verse trinke
und frier-

und dass sie mir täglich
unverständlicher scheinen
was solls

solang ich die tränen
dabei ignorier

dunkelzeit

2011-01-22T17:17:00.004+01:00

dunkelzeit bricht an

und wieder wacht das niemalswort

großäugig hinter den wimpern

sei leise

hörst du das schwarzeis wachsen?

es schichtet die sätze

die ungesagten

als sprechen noch möglich war

Im Winter

2011-01-17T13:10:00.005+01:00

/Im Winter ist meine Geliebte

Unter den Fischen und stumm - Ingeborg Bachmann/

Ich ruf ihr zu
vom Frostufer der Nacht
unerhört

zersplittern meine Worte
an ihrem Eispalast

Die Kehle
heisert sich wund-

gerieben an ihrer
schuppigen Schweigsamkeit

Ich ess der Schwäne Bettelbrot
und trink gläserne Leere

Unter den Fischen und stumm
ist die Geliebte im Winter

und hört
dass meine Stimme bricht-

taucht tiefer ein
in ihre Stille und antwortet
mir nicht

Wiener Notizen

2011-01-16T13:07:00.006+01:00

Der Sommer schmeckt nach Heidelbeereis.
Im dürstenden Gras zu Füßen der Gloriette malen wir Wolken in den weitgespannten Himmel. Es tropft. Das Schmelzende in unseren Händen, die Süße kühlt die heißen Lippen nicht.
Heraufwabert von fern die Stadt. Dunstiger Atem schwappt aus den Mündern der Touristen, die auf der Jagd nach Sisiträumen doch immer nur sich selbst begegnen. Unermüdlich, selbst zur Mittagszeit, drehn sie ihre Fiakerrunden.

Am Schönbrunner Gelb bricht sich die Sonne einen Zacken aus. Nimmt es gelassen hin. Schon viel zu lang im Bund mit all den toten, hoch gekrönten Häuptern weiß sie längst, wem sie gebührt, die Ehre. Auch heute noch. Und über glänzend weißen Kies legt sie ihr müdes Lächeln.

Später erschlurfen wir die Innenstadt. Aus durchgeknetetem Asphalt drängt sich hervor, was die Jahrhunderte zuvor hineingetreten. Es stinkt nach blauem Blut und nach Verrat, nach Pest und Heiligkeit. Dem ganzen Pferdemist in einer goldnen Türkenkugel. Die Zeiten gehen Hand in Hand. Wie du und ich, stets brav entlang des Grabens. Ein jeder ist nicht Augustin. Nur unser Lachen tanzt voraus, im Walzertakt, als hätt es kein Zuhaus.

Zuhaus ... Es ist mir nah, wie nie zuvor. Und weht mich an in all den Worten, die ich so lang schon abgelegt. Durchzieht die Gassen, hutscht über Stiegen. Mit jedem einzelnen erhasch ich einen Rest meines faschierten Siebenbürgen.

Fleischerei und Putzerei, Sodawasser und die Jause, Mistkübel und Kruzitürkn, Jesses na, verankert bleibt die Uhr, ist die Zeit auch abgelaufen.
Karfiol, Fisolen, Paradeiser. Marillen, gnä´ Frau, wollen`s net kosten? Und abends lege ich den müden Kopf aufs federleichte Polster. Im Kasten schwitzt das Nachtgewand zusammen mit den Leiberln.
An Schlaf ist nicht zu denken. Der Tag kühlt niemals aus in diesem ersten unsrer Sommer, die Kapuzinergruft hat längst geschlossen und wir, wir sind so voller Leben.

Januarmorgen. Jahre später.
Kaltgepreßte Luft hängt in den schwarzen Bäumen. Neptuns Brunnen schweigt im Schnee. Hinter der dünnen Nebelwand ist die Gloriette kaum zu erahnen. Die Wege sind vereist. Darunter festgefroren glänzt der Kies.
Von deiner sicheren Hand geleitet, geh ich mit festem Schritt drüber hinweg ...

blauer blick

2011-01-10T21:50:00.005+01:00

mein kleiner blauer blick

angespült an deinen wimpernstrand

erwacht im feingekörnten licht

und der gestundete traum

hängt unerreichbar rot

am anker deiner lippen

Dein Lachen

2011-01-03T17:42:00.004+01:00

Dein Lachen, in Brokat gehüllt,
fliegt mich an zur Nacht.

Ans Sichelherz gehängt,
durchzieht sein rauer Ton

mein dünngepflastertes
Schwarzland

mit einer Ahnung von Gold.

impromptu

2010-12-28T13:54:00.004+01:00

jahre später
fällt es dir wieder ein:

die fremde hand auf deiner
dir fremd gewordenen haut-

erinnerungen weckend
unter dem viel zu weiten hemd

rubinrot

rankte sich die nacht
um langstielige worte

du trankst und trankst berauscht

während draußen flocken tanzten
und taumelten als wärn sie trunken

jahre später
fällt es dir plötzlich auf:

ein gefälliges gebrauchsstück
war das und eiswasser der wein

Und manchmal gab es auch Orangen ...

2010-12-23T08:01:00.003+01:00

Trude Vandory, Kirchenburg in Frauendorf, Holzschnitt

Tagsüber hatte es wieder geschneit. Dicke, wollige Flocken legten sich unbeirrbar auf den kleinen Ort. Schicht um Schicht.
Mit der Dämmerung war die Kälte gekommen. Die gläserne Luft raubte einem beinahe den Atem und der gefrorene Schnee ächzte unter jedem Schritt. Von einem fernen Gehöft bellte ein Hund. Sonst war es still.

Auf der spärlich beleuchteten Dorfstraße stapften drei Gestalten durch die anbrechende Nacht. Vorbei an dunklen Häusern, aus deren Kaminen milchiger Rauch aufstieg, vorbei an Höfen, die so verlassen wirkten wie die Glühbirnen, die sie beleuchten sollten und deren Licht nur klein und dünn schimmerte. Hinter den verwitterten Rollläden konnte man die festlich geschmückten Weihnachtsbäume in den Guten Stuben nur erahnen.

Wie so oft war der Bus einfach nicht gekommen. Eine Erklärung dafür gab es nicht.
Ein zwei Kilometer langer Fußmarsch trennte Mutter und Kinder noch von der kleinen Wehrkirche inmitten des Dorfes. Zwei Kilometer durch die eisige und eigentlich verbotene Nacht, die der aufgeklärte Sozialismus am liebsten abgeschafft hätte. Er bedurfte ihrer nicht. Die Menschen wurden nicht gefragt.

„Es begab sich aber zu der Zeit, daß ein Gebot von dem Kaiser Augustus ausging ...“

Während der kleine Junge sich fest an die Mutter schmiegte und nur ab und zu wagte, in einen der Schneehaufen zu hüpfen, redete das Mädchen unaufhörlich vor sich hin. Sein Wunsch, beim Krippenspiel dabeizusein, hatte sich auch in diesem Jahr nicht erfüllt. Dabei wäre es so gerne die Maria gewesen oder zumindest ein kleines Schäfchen.
„Oder ein Mäuschen, Mama, wenigstens ein Mäuschen, das hat es im Stall von Bethlehem sicherlich auch gegeben“ sagte es leise. Und leichter Trotz klang mit.
Stattdessen sollte es nun die Weihnachtsgeschichte nach Lukas vortragen mit seiner klaren, sicheren Stimme. Darauf war es schon stolz, dennoch blieb das ein schwacher Trost. Eine Geschichte vortragen und eine Geschichte spielend erleben – das war eindeutig nicht dasselbe.

„Und Mama, kommt das Christkind heuer ganz bestimmt auch zu uns nach Hause?“ fragte der kleine Junge mittendrin. „Werden wir auch wieder einen Weihnachtsbaum haben?“
Selbst die Kinder wussten bereits, dass es in jenen Jahren durchaus keine Selbstverständlichkeit war, pünktlich zum Fest einen zu bekommen, was keine Frage des Geldes war.

Seit Tagen schon verfolgten die Geschwister das Geschehen im Hause mit größter Aufmerksamkeit.
Da wurde geputzt und gekocht, gebacken und getuschelt – die Kinderfrau und die Mutter hatten plötzlich ganz viele Geheimnisse und alle Hände voll zu tun. Nur im Verhalten des Vaters schien nichts außergewöhnlich zu sein. Er kam wie immer spät nach Hause, spielte und lachte mit ihnen und brachte hin und wieder Geschenke von den Bauern mit, deren Vieh er im Laufe des Jahres behandelt oder gar gerettet hatte. Jetzt, zu Weihnachten, nachdem die Schweine geschlachtet waren, wurde auch er aus Dankbarkeit mit Wurst und Fleisch bedacht.
Doch so sehr sich die Kinder auch anstrengten, alles genauestens zu verfolgen, was rund um sie geschah, einen Tannenbaum hatten sie nicht entdecken können. Weder auf dem Balkon, noch im Keller. Einigermaßen beruhigt hatten sie festgestellt, dass sich im großen Kleiderschrank der Eltern zwar bunte Päckchen häuften, also konnte Weihnachten wohl nicht ganz ausfallen, doch was war dieses Fest ohne Baum? Ohne schimmernde Kugeln und leuchtende Kerzen, ohne Lametta und Salonzucker, von dem am Ende der Feiertage nur glänzendes Stanniol übrigblieb und an vergangene Süße erinnerte? Und ohne Orangen, den duftenden, süßherben Früchten aus einem fernen Land?

„Da machte sich auf auch Josef aus Galiläa, aus der Stadt Nazareth, in das jüdische Land zur Stadt Davids, weil er aus dem Hause und Geschlechte Davids war ...“

Als sie am Haus des Lehrers vorbeigingen, wehte ihnen ein leichter Wind die ersten Glockentöne entgegen. Nun war es nicht mehr weit.
Bald darauf erreichten sie das Haus des Schneiders, und da war auch schon die kleine Brücke, hinter der sich die Kirche und die sie massig umringende Mauer schemenhaft in der Dunkelheit abzeichneten. Das angrenzende Schulgebäude stand ebenso verwaist da wie die umliegenden Häuser. Sie waren wirklich spät dran.

„ ... denn sie hatten sonst keinen Raum in der Herberge.“

Das große Eichentor öffnete sich mit einem leichten Knarren. Sie betraten den Kirchhof, eilten dem überwölbten Eingang zur Kirche entgegen, vorbei an den Speckkammern und dem fast schon geheimen Stübchen, in dem samstags der zwar verbotene jedoch tolerierte Religionsunterricht stattfand.
Wie oft schon hatten diese Mauern im Laufe der Jahrhunderte Schutz und Geborgenheit geboten und das nicht nur am Weihnachtsabend? Wer hätte an diesem Winterabend geahnt, daß sie einmal selber schutzlos dastehen würden, angewiesen auf barmherzige oder edle Spendengelder – je nachdem – von denen, die sie verlassen sollten, um ihr Glück in der Fremde zu suchen, in einer Gemeinschaft, die nicht die ihre sein würde?
An diesem Abend freilich war davon noch nichts zu spüren und auch nicht daran zu denken. An diesem Abend war alles so wie immer.

Auch wenn die drei Verspäteten wussten, was sie beim Betreten der Kirche erwartete, verschlug es ihnen wie jedes Jahr erstmal den Atem.
In vollkommener Stille und erhaben in seiner Schlichtheit stand er da, vor dem Altar: der Christbaum. Geschmückt mit Äpfeln, Nüssen und Strohsternen, war er eingetaucht in mildes, hundertfaches Kerzenlicht, das sich in staunenden Kinderaugen spiegelte.
In Festtagstracht gekleidet, kunstvoll bestickten Kirchenpelzen und langen Borten, saßen Männer und Frauen streng voneinander getrennt in ihren Bankreihen.
Als die kleine Orgel erklang und die Gemeinde „Vom Himmel hoch“ anstimmte, ahnten alle, dass sich nun tatsächlich das Wunder von Weihnachten, wenn auch nicht wiederholen, so doch in der Erinnerung daran ereignen könnte und somit niemals verloren sein würde.

Als die Mutter mit ihren Kindern spätabends in den Bus stieg und die gut zwei Kilometer heimwärts fuhr, nahmen sie das Licht der kleinen, alten Dorfkirche sowie die Hoffnung auf friedliche Tage mit nach Hause. Vater würde – wie jedes Jahr – das Glöckchen läuten und danach erstaunt das Fenster schließen, durch das ein letzter, kalter Windzug in die warme Stube drängte, gleich dem verirrten Flügelschlag eines fernen und doch anwesenden Engels. Der Weihnachtsbaum leuchtete sicherlich, wie immer. Und vielleicht würde es auch wieder Orangen geben und jenen Duft, in den Weihnachten damals getaucht war, den fernen, geheimnisvollen Duft von Bethlehem ...

(c) Text und Bild: Monika Kafka

Ich wünsche allen meinen Freunden und Lesern eine schöne, friedvolle Weihnachtszeit!

Eure Monika

aus stille

2010-12-20T14:42:00.003+01:00

aus stille
schneid ich das halbwort

setz es aus
dem winterlichen wind

auf seinem rücken treibt
es zu dir hin hör nur

in deiner muschel
rundet die perle

und in der dunkelkammer
des herzens

wird es uns endlich ganz
licht

wenn orgelpfeifen frieren

2010-12-13T10:28:00.007+01:00

(c) Foto: Dieter Vandory

wenn orgelpfeifen frieren

trauern die töne
im heiseren licht

das ohr hört sich wund
an der kristallenen stille

und in den weiten räumen weißt

selbst mein schatten

im wind

(c) Monika Kafka, 12/10

Aus aktuellem Anlass

2010-12-08T09:06:00.004+01:00

Die Debatte um Oskar Pastiors Securitate-Akte zieht weitere Kreise. Immer mehr rumäniendeutsche Autoren geraten in einen Sumpf aus Verdächtigungen, Misstrauen und übler Nachrede. Die sog. „Beweise“ für angebliche Spitzeltätigkeiten sind entweder dürftig oder zumindest sehr fragwürdig.

In diese regelrechte Schlammschlacht wurde nun auch der von mir sehr geschätzte Autor und Freund Claus Stephani hineingezogen. Öffentlich angeprangert von führenden rumäniendeutschen Autoren und Literaturwissenschaftlern hat er eine Gegendarstellung verfasst, die heute, 8.12.10 erschienen ist und die ich hier in vollem Umfang wiedergeben möchte, weil ich wie er der Ansicht bin, dass „differenzierteres Denken, Nachdenken und Überdenken gefragt ist, bevor jemand im Schnellverfahren von selbsternannten Richtern öffentlich beurteilt und verurteilt wird.“

8. Dezember 2010
Wer war eigentlich IM „Moga“? – Stellungnahme von Claus Stephani

Zu dem Bericht von Peter Motzan "Ein Bericht des IM 'Moga' und seine Folgen", der mir vorab von der Redaktion zugeschickt wurde, mit der Bitte, dazu in vorgegebener Kürze eine Stellungnahme zu schreiben, will ich mich nun äußern. Es geht auch hier um die Berichte des IM „Moga“ alias Claus Stephani. Wie ich vor knapp 50 Jahren zu diesem Decknamen kam und wann er nicht mehr meiner war, habe ich in der Frankfurter Allgemeinen Zeitung vom 20. November 2010, Seite 35, dargestellt, und dazu stehe ich.

In dem von Motzan zitierten, maschinegeschriebenen „Notă-Raport“ vom 27. Februar 1976, Unterzeichner Major Gheorghe Preoteasa, werden die Namen von drei Redaktionsmitgliedern der Neuen Literatur genannt, die beim Besuch der westdeutschen Publizistin Renate Windisch-Middendorf zugegen waren: Anemone Szász Latzina, Elena Călin und Claus Stephani. Windisch-Middendorf überbrachte ein Buch von A. U. Gabanyi für Peter Motzan. An diesen Besuch kann ich mich vage erinnern, doch ich weiß nicht, wer sich damals gerade nebenan, im Zimmer der beiden Chefredakteure aufhielt, oder wer zeitweilig noch bei uns war, wo – wie in jeder Redaktion – ein ständiges Kommen und Gehen herrschte. Verwunderlich ist, dass IM „Moga“ alias Stephani in seinem Bericht auch Claus Stephani erwähnt – auch wenn man damit beweisen will, dass er zugegen war. Motzan behauptet, oben genannter „Notă-Raport“ soll die Eröffnung des „operativen Vorgangs ‚Mocanu’“ und damit seine persönliche Beschattung verursacht haben. Das aber kann so nicht stimmen.

Mir liegt eine „Notă Sinteză“ vom 18. April 1986 vor, unterzeichnet von Colonel Constantin Banciu, aus der hervorgeht, dass „Motzan Petru“ (sic) bereits seit 1969 unter Beobachtung der Securitate stand, unter anderem weil er – auch privat – Kontakte zu westdeutschen Kollegen am Lehrstuhl pflegte und seine publizistische Arbeit bereits 1978 von Radio Europa Liberă sehr positiv bewertet wurde usw. Im letzten Teil dieser Synthese, betitelt „Măsuri“, d. h. Maßnahmen, wird die verschärfte Beobachtung Motzans angeordnet: durch die Bespitzelung seitens einiger Kollegen, durch das Anbringen spezieller Abhörgeräte („se vor instala mijloace speciale“) in seinem Arbeitsraum an der Universität und in seiner Wohnung, durch geheime Durchsuchungen („percheziţii secrete“) seines Arbeitsplatzes und der Wohnung. Ferner will man weitere Informanten anheuern. Motzan schreibt, dass ihn, 1971-1989, insgesamt 32 IM bespitzelt haben. Außerdem verweist Motzan in seinem Referat auch auf einen kürzlich erschienenen Beitrag von William Totok in der Halbjahresschrift für südosteuropäische Geschichte, Heft 1 und 2/2010. Hier würde Totok „als Erster die Identität des IM ‚Moga’ enthüllen. Es ist, laut Totok, Claus Stephani...“.

Dieser Aufsatz von Totok bezieht sich u. a. auf eine Gedichtmontage der Aktionsgruppe Banat in der Neuen Literatur, Heft 4/1974. Über diese Gedichte hätte „Moga“ alias Stephani in einem Bericht vom 30. September 1974 „in einem bösartigen Rundumschlag, der in gravierenden politischen Denunziationen gipfelte...“, die Texte analysiert, im Besonderen ein Gedicht von Gerhard Ortinau. Totoks Unterstellungen basieren auf einem maschinegeschriebenen, undatierten Text, der keine Unterschrift trägt. Dazu nun Folgendes.

Erstens: Warum sollte ich jene Zeitschrift, wo ich als Redakteur arbeitete, durch eine derartige Analyse so gefährden, dass sie eventuell verboten wird?

Zweitens: Diese Gedichte, wie auch alle anderen Texte, wurden – wie jedem bekannt ist – vor der Veröffentlichung von der Zensur gelesen und dann bewilligt oder zurückgewiesen. So verantwortete primär die Zensur für jeden publizierten Text.

Drittens: Die von mir im Juli desselben Jahres herausgebrachte Anthologie „Befragung heute. Junge deutsche Lyrik in Rumänien“ (Kriterion Verlag, Bukarest, 1974) enthält Gedichte von 24 jungen AutorInnen, darunter auch Gerhard Ortinau, Rolf Bossert, Anton Sterbling, Peter Grosz und Albert Bohn. Das Buch kann in deutschen Bibliotheken ausgeliehen werden. Ich habe gerade in jener Zeit junge Autoren gefördert (z. B. als Leiter des Bukarester Literaturkreises und des Poesie-Clubs). Nun soll also ausgerechnet ich außer den genannten fünf Autoren meiner Anthologie auch andere denunziert haben? Damit hätte ich ja zuerst mir selbst geschadet und das Erscheinen der Anthologie verwirkt. Die negative Bewertung jener Gedichte wurde – wie aus der Akte ersichtlich – von einem IM „Moga“ geliefert. Doch jener IM „Moga“ war nicht ich.

Aufgrund solcher „Beweise“, die nur maschinegeschrieben vorliegen, nun eine medienweite Kampagne loszutreten, ist unverantwortlich.

Claus Stephani

in dunkelnächten

2010-12-07T08:47:00.004+01:00

In Dunkelnächten

leuchtet mir noch immer
jener Dezembertag
in wankelmütigen Flocken

(dabei trug ich kein weiß)

bald schreiben wir
den zehnten Winter und ich
hänge fest in Eiskristallen

wish you where here

doch du
kennst das Lied nicht...

dezembernebel

2010-12-02T11:22:00.005+01:00

dezembernebel
und aufgepeitschter wellenschlag

der kapitän ging über bord
herrenlos schwankt das schiff

was du gesagt hast ja

ich weiß ein leuchtturm
ist irgendwann wieder in sicht

nur dass es so kalt ist mutter
so kalt

und keine hand
auf der fiebrigen stirn

bitter

2010-11-27T17:42:00.007+01:00

(c) Aquarell: Olivia Quintin

und wieder
hätte es sein können

dass unser sehnen
im gleichklang schwingt

stattdessen reichst du mir
den mandelkelch

zur nacht die worte

haben uns beiden

nicht gemundet

(c) Monika Kafka

murnau - eine liebe

2010-11-22T11:40:00.004+01:00

im kleid der frostrosen
erwart ich dich

wenn die nacht ihr eishaar kämmt
stürzen die sterne auf deinen weg

du wirst kommen
genadelten schrittes wirst du

durchschreiten das schwarz
ummantelte gebirg

wenn moorgeister geifern
an deiner seite

sag ihnen ein
das sehnsuchtsbrot

werden wir teilen und weiteres
holz dem feuer geben

LESUNG

2010-11-16T10:47:00.003+01:00

„zögernd nur bröckelt der stein“ …
adolf meschendörfer

monika kafka liest lyrik und kurzprosa

an der harfe: hiltrud florescu

mittwoch, 24. november 2010
vereinsheim der siebenbürger sachsen,
am baggerweg 11, 85051 ingolstadt
beginn 19.00 uhr, eintritt frei

novemberliebe

2010-11-07T12:22:00.006+01:00

(c) Foto: Dieter Vandory

novemberliebe, ausgesetzt
im rinnsteinn der zeit

durchklirrt der wind
ihr knochenkleid und kein hund
den das schert

modrige blicke schweifen
darüber hinweg

stummes händereichen
und weitergehn

(c) Monika Kafka

am abschiedsgate

2010-11-02T07:57:00.012+01:00

am abschiedsgate

stürzt mein blick noch einmal

in die tiefe unsers sommers

als worte weich

die sehnsucht schwer

und ausgesetzt jede kontrolle

durchleuchtet das gepäck

noch einmal

das ich jetzt tragen muss

allein durch diesen winter

du winkst

und wünschst mir leise

noch einen guten flug

Lesung in Bochum

2010-10-12T08:17:00.005+02:00

/sei deinen abschieden voraus ... / - rose ausländer

2010-10-04T15:36:00.005+02:00

/sei deinen abschieden voraus .../
rose ausländer

ertränk
die lächerlichen rosen
und das schiefe lächeln

des sommers
ausgefranstes herz
wird eingedunkelt

überstehn auch diesen
der an den rändern schon
leckt

geh ihm voraus
genadelten schrittes

leg dich
in seine brandige spur

und knote
ins netz des vergessens

2010-09-22T17:21:00.004+02:00

Wortflammen
am Lippensaum zur Nacht

brandige Herzspur
darin wir glühten

einander entgegen

dein Name in Kohle
gezeichnet ich

Fine stagione

2010-09-15T07:57:00.007+02:00

Fine stagione

Zugegeben:
die Tage verschatten jetzt
schneller und müder Glanz
liegt auf der Mittagszeit

Einsilbig tippt selbst die Signora
im supermercato des Sommers
Ausverkauf in ihre Kasse ein

Das Land nimmt stetig sich zurück
veratmet still
auf lehmig aufgerissner Erde

Und dennoch wölbt sich
dieses Blau
verschwenderisch per sempre
als wäre es zum letzten Mal

Blogpause

2010-08-20T15:29:00.006+02:00

Liebe Freunde,

bis Mitte September werde ich Wind und Wellen, Pizza und Pasta genießen.
Und vielleicht bringe ich euch bei meiner Wiederkehr die Flüsterworte der Pinien, den Gesang der Meerjungfrauen und die Geheimnisse der Dünen in Form von neuen Gedichten mit ...

Eine gute Zeit bis dahin wünscht euch allen,

Monika

VORANKÜNDIGUNG

Ménage à trois
Von Liebe und anderen Ungereimtheiten

Lesung im Late 68
　
Autoren
des Literaturforums
Blauer Salon
lesen Lyrik und Prosa

Monika Kafka
Nikolaus Kahlen
Elsa Rieger

Samstag, 30. Oktober 2010 Ümminger Str. 2b
44892 Bochum
Beginn 19:30, Eintritt frei

venedig

2010-08-16T13:59:00.005+02:00

ans südtor des herzens
weht wieder dein atem

aus modrigen wassern
und verschiffter erinnerung

webst du dein dunkles netz
engmaschig stetig

drängt angestaute luft
aus vielarmigen kanälen

die schlupflöcher werden
mir knapp ich öffne bald
das tor

was übrig bleibt

2010-08-06T07:46:00.004+02:00

das segel eingerollt
darin gebrochene gedanken

traumentflochten
schattenlos und fest verzurrt

am rotmast aufknospende augen
trotzen unverdrossen

dem sturm

und wieder

2010-07-26T07:47:00.005+02:00

(c) Foto: Dieter Vandory

abends
wenn die Zeit ins Abseits fällt
steigen deine Worte
aus brüchigen Briefen

so liebst du dich
unter meine Wimper

über die stummen Gewässer
aus Jahren und Tagen
gleite ich dir entgegen

die Hand
voll angestaubter Silben

wieder
leisten wir uns keine Gondel
und die Rückfahrkarte
gilt nur im Traum

Venezianische Notizen

2010-07-14T09:19:00.006+02:00

Venezianische Notizen

Die Serenissima empfängt mich kühl, fast schon gekränkt wie eine Diva, die man zu lange warten ließ. Sie ist gealtert, denke ich, und das nicht unbedingt in Würde.
Wie lang schon blieb ich fern? Wolkenberge türmen sich im angestauten Atem der Lagune. Ich rechne langsam nach. Gewissenhaft. Und setze rasch die Sonnenbrille auf. Modisch. Teuer. Überdimensional. So muss das hier sein. Wieso nur hab ich das Gefühl, als lächle della Salute milde?

Ihre sichtbaren Blessuren. Kein marmorweißer Gruß eilt dem vom Meere Kommenden entgegen. Die stets Garant für sichre Ankunft war, braucht heute selber Schutz. Und Hilfe. Unter ihren grauverpflasterten Wunden weint steinern die Zeit.
Wir verstehen einander. Und ich wage es, den Weg rückwärts zu gehen.
Alla ferovia ... Zum Bahnhof ...

Moderner Spießrutenlauf. Kein Durchkommen im Ausverkauf des Gutgeschmacks. Während zwischen schaukelnden Gondeln und kreischenden Touristen italienische Vokabeln flattern. Möwengleich. Frech. Die Preise, der Phantasie entsprungen. Wie damals schon. Vermutlich wie schon immer. Heut hätte ich das Geld dafür, doch wer will schon durch abgestandene Gewässer rudern?

Kosmetik auch am Dogenpalast. Vor blauem Hintergrund erstrahlt das neue Auto. Überdimensional. Teuer. Quer zur Jahreszeit. Das muss wohl so sein. Ich seufze an der falschen Stelle, die überall richtig erscheint.

San Marco jetzt (fast) ohne Tauben. Ich lächle tapfer ins Objektiv. Und sehe mich am Canal Grande. Gewagte Shorts, verwirbeltes Haar, im Lachen ganz authentisch. Einziges Bild, das mir nicht nur Erinnerung blieb. Der einzige Beweis dafür, dass ich hier schon einmal war. Als wenn es für das Glück Beweise bräuchte.

Zumindest ging ich nicht ungeküsst ins Bett. Damals. Ganz abgesehn davon, dass es keins gab, war uns der Schlaf nicht mehr als unbestimmte Fremdvokabel.
Nur den einen Löwen find ich nicht, zu dessen Füßen du gelegen. Das zweite Bild, das mir die Zeit gelassen hat, lebt weiter nur in mir. Dein Brombeerhaar legt sich wie Schleier über sommerliche Dunkelschwüle.

Eingefrorne Bildsequenzen.
Die dei Frari leuchtet noch. Abgehoben, kühn, wie ich sie damals gar nicht sah. Und das Fenice. Inszenierte Alterslosigkeit. Immer wieder auferstanden. Die Bühne wie das Leben.
Alla ferovia ...

Wir feierten den Glanz im Untergang. Aus Lust und Überheblichkeit. Bronzene Zeitgesetze auszuhebeln, glaubt nur ein Dummkopf oder- Jugend.

Ich will es doch nochmal versuchen. Und nehm das Vaporetto, vom Bahnhof, zurück in die Lagune ...

© Monika Kafka, 2009

/die Rose ist längst dein ... /

2010-07-10T09:22:00.005+02:00

(c) Foto: Dieter Vandory

/Die Rose ist längst dein .../
sagst du

ich weiß
sie übersommert nur

zwischen vorgeschriebner
Zeilenzeit und Küssen

in Fraktur /wächst Zärtlichkeit/
entdornt und rotgepresst
wenn sich die Nacht entblättert

entfächert sich ein ferner Duft
und du, Gedunkelte, erscheinst

© Monika Kafka, 09/07/10

Morgenhelle, du ...

2010-07-02T20:35:00.007+02:00

Morgenhelle, du
mit den nachtgereiften Händen

durchscheinst
mein vergittertes Herz

im Schwellenlicht

entfächert sich die Wärme
die du auf meine Wunden legst

Morgenhelle, du
mit den seidigen Händen

© Monika Kafka, 21/06/10

Und diese Stunde

2010-06-25T08:15:00.005+02:00

(c) Foto: Dieter Vandory

Und diese Stunde
die mich anschaut
und sich wölbt in meine Stille

blaudurchstickt
im Muster deiner Augen

Und wie sie spricht
zu mir mit dieser Stimme
die sich weitet und mich zieht
mit hinter die Zeigergrenze

Sie nimmt mir ab die Schleier
und schaudert nicht
vor meinem offenen Gesicht

zuhause

2010-06-21T07:27:00.005+02:00

Foto: Dieter Vandory

zuhause wo

ist das jetzt
da dort

die zeit
aus dem gehäuse fiel
erschöpft

schneiden die zeiger
an den rändern ein
was es geschlagen hat

zuhause
ist nicht mehr

als nur zersplittertes
in mir

im grüngefädelten licht

2010-06-18T17:19:00.012+02:00

zum beispiel brombeerranken

über erdigen sommern
dunkelsüße

im grüngefädelten licht

summt sich die biene
zwischen rosmarin und phlox

honigwolken

nisten im maulbeerbaum
während auf verdornten wegen

pans flöte schweigt

zauber

2010-06-17T16:15:00.003+02:00

Foto: Dieter Vandory

leg dich zu mir. wir mischen uns
den traumcocktail zur nacht

aus elfentanz und sternenstaub
und tödlichem alraun

wieviel wir davon trinken werden
bestimmen wir allein durch

los

leg dich zu mir. wir mischen uns
zurecht die nacht mal klein
mal groß

(c) Monika Kafka, 2010