Der rote Faden

/c/ dieter vandory, roter faden, 2013

Ich sehe ihn nicht und weiß doch, er läuft

verlässlich neben mir her.

Er umgarnt mich nicht und er schnürt mich auch nicht ein.

Geduldig wartet er, wenn ich ihn verknote, verwirre, verspleiße, einen Umweg gehe.

Dann höre ich das Sirren der Spule nur etwas deutlicher.

Und die Gewissheit, dass sie einst von liebenden Händen ausgeworfen wurde, trägt.

Durch jede Dunkelheit.

/c/ monika kafka, 11/13

Beim Schreiben

/c/ dieter vandory, es gab ein haus ... 2013

Vielleicht doch keine Rosen

mit ihren aufgeklappten Blüten

 und den strategischen Dornen –

Über die Wiesen geht

der abgemähte Sommer

querfeldein

rispelt eine Ähre im Wind

kitzelt das letzte

Sonnenwort aus deiner Kehle

und wintert es erdtief ein

Lächerlich stattdessen

eine Rose zu nehmen

die nicht mehr duftet –

auch nicht im Gedicht

/c/ monika kafka, 11/13

9. November

NIE WIEDER!

Kreidespuren in der Dunkelheit

/c/ dieter vandory, lichtherbstfarbe, 2013

Großmutter löscht den Tag

       aus der Petroleumlampe

steigt Aladin, kein Wunder,

ich weiß, neben dem Gassentor

erwachen die Kerzen, leuchten

Däumelinchen im Schlaf

Der Ofen verschluckt sein eigenes

Feuer, wenn die Schneekönigin

das Zimmer durchbraust, kein Wunder

Großmutters Worte,

Kreidespuren in der Dunkelheit

/c/ monika kafka, 11/13