schluesselworte

schluesselworte
abgelegt und fortgegangen (c) Dieter Vandory

Samstag, 29. Juni 2013

 
 
 
 
am abend eines langen tages leg ich mich bei dir ab.
du wirst zusammenfügen, was das laute zertrennt, das leise
 gänzlich verstummen ließ, du wirst glätten und halten.
 
mein kopf ist leer, durch die herzkammern zieht ein einsamer wind.
das fühlen fällt schwer, das auge schmerzt und draußen
 prasselt schon wieder der regen.
im lockigen atem dreht sich ein gedicht, es verspricht mehr
 als es spricht.

die geduld ist dünn geworden.
so wie der abend, den ich dir zu füßen lege und damit endlos
müde - mich.
lies mir die nachtblumen eines nahenden morgen.

leg mich zu den rosen.
 
 
 
 
 
/c/ bild und text: monika kafka, 06/13
 

Montag, 24. Juni 2013

 
 
 
 
 
 
Über die Wiesen zieht
der Wind, rotgefächert
spurt Erinnerung
 
 
 
 
 
 
/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

Samstag, 15. Juni 2013

/heute aber lass mich nicht ohne dich/*

 
 
 





du musst zum holunder gehen
am ende des gartens
wenn in aller frühe
das traumschattige tor
noch durchlässig ist
 
nachtentrindet
sollst du empfangen
den groß angelegten tag
im doldenlicht
 
und denk dir
wo holzspäne waren
die taschen voll gold
 
 
 
 
* ilana shmueli an paul celan
 
 
/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

Mittwoch, 12. Juni 2013

Immer noch

 
 


 

Immer noch

zwischen den Sprachen 
zwischen den Worten 
noch immer 
 
im Niemandsland
 
kreist der Seelenvogel 
über steinernen Gräbern, weiß 
das Gras unter den Akazien 
 
dort
 
wo es schon Sommer singt 
von den leuchtenden Bergen und 
sich die Wasser stürzen 
 
werden die Herbstfeuer noch 
nach Äpfeln schmecken wenn 
du dragoste sagst?
 
 


 
/c/ bild und text: monika kafka, 2013
 

 



Freitag, 7. Juni 2013



in den büchern meiner kindheit 

sprechen die wälder
fremde sprachen auf dem rücken
aufmüpfiger wiesen wacht
das gemeine habichtskraut

die seiten sind geprägt
von anemonenlicht und märchen
nisten im unterholz wie un-
berechenbare winde und auch grenzen-
loses weltvertrauen

in den büchern meiner kindheit
tragen frauen hoffnung
in leeren eimern
zu verschwiegnen brunnen
und weißgestärkte männer ziehn
mit den störchen in den süden

und efeumauern bergen lieder
die beim betrachten
wieder klingen so wie früher
mutters stimme
die mich zur nacht
nach hause rief



/c/ monika kafka, 2013


veröffentlicht in der aktuellen online-ausgabe der literaturzeitschrift "kaskaden". ich freu mich!

http://lyriko.vs120130.hl-users.com/Kaskaden/zeitschrift.htm

Mittwoch, 5. Juni 2013

 
 
 
 
du hast dich nicht mal umgedreht

 
 
an den rändern der stadt
 
uferten die sommer aus
 
blühten und verblühten
 
im gemäßigten tempo
 
fuhr hier mein zug vorbei
 
 
 
zuweilen weißte nebel
 
die sicht auf hinterhöfe
 
in klirrender verlassenheit
 
heulte dann der hund
 
an seiner kalten kette

 
 
der wald war lang
 
noch nicht durchschneist
 
lief schon dein auge über


 
zu tagesthemen, ferngeflimmt-
 
börsencrash und dauerregen
 
waren dir ablenkung genug
 
 
 
 
/c/: monika kafka, 06/13

 

Samstag, 1. Juni 2013

durchbrochen, rosenbunt

 
 
 

Zwischen den Zeiten
rankt sich noch immer dieser Duft
aus nimmermüden Sommern 

an träger Mittagsfassade
webte die Sonne ihr Kleid
durchbrochen, rosenbunt 

Unter der Zunge lag
das Geheimnis der Beeren schon
kernig, dunkelumhüllt ein Ruf

des zweifelhaften Kuckucks fiel
in der Ferne der Tag
durch taube Brunnenschächte 

Standhaft
blieb nur mein Maulbeerbaum
und sein verlässlicher Schatten 

die Träume
in Wanderschuhe verschnürt
verblassten 

wie die Nachtkerzen
im morgenlichten Garten

 
 
 
 
/c/ bild und text: monika kafka, im grüngefädelten licht, 2009