zwischen uns - die doppelklinge /m. zwetajewa/

aneinander im sog

wortflutend

geschliffene silben

treiben speere

unter die haut

klar & tiefrot

schürfen verse

an meinem herzen vorbei

spiegeln deine schärfe

so nah

zwischen klingen – doppeln wir uns

/c/ diana jahr, 2011


Die Autorin Diana Jahr schreibt Lyrik und Prosa.
Veröffentlichungen in diversen Zeitschriften und Anthologien.
Derzeit Arbeit an der Herausgabe einer Lyrikanthologie sowie
ihres ersten eigenen Gedichtbandes.

/c/ foto: dieter vandory

antwortgedicht:

wessen wille
deiner oder meiner
offenbart sich im gedicht?
zwischen uns
die doppelklinge
aus versuchung und verzicht

zweischneidig
nicht nur die verse die lust
am wort verführerisch
getrenntverbunden
durch die schärfe den schmerz
ertragen als gewinn


/c/ monika kafka, 07/11

am kochelsee

mittagshitze. zerrinnende konturen.

im dunstigen libellenlicht

steigen die berge herab

schroffdunkle wände. gekräuselter saum.

die sonnenhaut des wassers

legt sich in feierliche falten

darunter glatte kühle. fische. blau.

doch keine rehe auf den wiesen

vereinzelt kühe und ein pferd

dem bunten malerkopf entsprungen

setzt flächig stille auf den tag

mittagshitze. zerrinnende konturen.

rahmenlos der weiche blick.

der wind schiebt luftige kulissen

die reiterspuren schluckt der kies

/c/ bild und text: monika kafka, im grüngefädelten licht, 2009

was in den augen brennt

/c/ foto: dieter vandory

das bildgewordene

wort eines jahres zwei-

farbige schwingen

dazwischen

vernetzte sprachlosigkeit

kahlgeschorene hoffnung und

dein name

/c/ monika kafka, 2011

in der langen allee

/c/ foto: heinz kurt rintelen

in der langen allee dauert auch

der regen lang unter den bäumen

hörst du jedes blatt

gestern noch der staubige feldweg

deiner kindheit stehst du heute fest

auf dem nassen asphalt

vorbei ziehen fahrradfahrer

und lassen dich

mit den echsen zurück

im geäst über dir ein krähennest

der traktor auf dem feld

holt die ernte ein

für die kinder bleibt keine zeit mehr

zum spielen

/c/ werner weimar-mazur

dazu ein antwortgedicht:

Nachts

geht die Zeit auf Stelzen

und Schwarzlöchern

entsteigt durchholztes Vergessen

Aufgefaltet

liegen die Jahre die langen

Zöpfe entflochten

und stummen dich an

Kein Mond

keine Sterne

und am Morgen

ein blasses Gesicht

 

/c/ monika kafka, 2011

 

Der Autor Werner Weimar-Mazur schreibt Lyrik und Prosa.
Veröffentlichungen in diversen Literaturzeitschriften und Anthologien.
1995 erschien sein erster Lyrikband "Tauch ein" im Waldkircher Verlag.
Derzeit Arbeit am zweiten Lyrikband und an einem Roman.
www.weimar-mazur.de

ankündigung

liebe leserInnen,

ab sofort werde ich jeweils zur monatsmitte hier auch texte von kollegenInnen präsentieren, texte, die mich berührt bzw. beeindruckt haben.
Ich lade euch ein, mit mir auf entdeckungsreise zu gehen und freue mich wie immer auf rückmeldungen!

herzlichst,
monika

typografisches

der lack ist ab

/c/ foto: dieter vandory

merkst du

wie es dunkelt

zwischen den zeilen?

eben noch sonne

mittendrin

schüttet der abend sein pech

aus vollen kübeln

vielleicht sollten wir

eine andere schrift wählen

marie

und den satz 

verändern

/c/ monika kafka, 06/11

nachtgedanken

/c/ foto: dieter vandory

nicht was du träumst

möchte ich wissen

ob du lächelst

wenn dein mund

meinen namen berührt

perlensilber

deine glieder durchzittert

im violetten

gefieder der nacht

/c/ monika kafka, 06/11

Jahrestag

es blüht um dich herum

auch ich

hab rosen mitgebracht

die sonne lacht

ein vogel singt

vor deinem blauen blick

würd heut der himmel selbst

erblassen

nach bestem wissen habe ich

gelebt dies jahr

mein vater

es war mal gut

dann wieder schlecht

man lernt sich zu begraden

es ist nur etwas kälter jetzt

in meiner welt

trotz vielfach sonne

es fehlt

dein gutdrehendes wort

dein lachen deine wärme

ich werd mich weiterhin

bemühn gewissenhaft zu leben

du hast dich selten nur geirrt

und ich will glauben

einmal mehr

dass sich der schmerz wird legen

/c/ text und bild: monika kafka, 06/11

Lichtleicht

/c/ Foto: Thom Kafka

Lichtleicht

liegt der Morgen

in meinen Armen

spät entflohn

dem Geröllfeld der Nacht

ich glätte

die rissigen Stunden

räum Stein um Stein bei Seite

streu Wortrosen

auf brennende Wunden

entflechte

die taumelnde Zunge

du lächelst

wie du doch lieben kannst

/c/ Monika Kafka, 05/11

In Rotmohnnächten

/c/ Foto: Tabea Vahlenkamp

brechen wir auf

das Lippensiegel und lieben uns

den Hunger hautunter

glätten rissige Zweifel

und betten sie

in luftige Versprechen

vergessen

alle Namen

uns

zu sagen

in Rotmohnnächten

wären wir anders wer

glaubt das schon?

/c/ Monika Kafka, 2010

barocker speichenrundbogen

/c/ foto: dieter vandory

im halbrund

schlafen die lieder

fehlende zeilen ergänzt

der wind

du musst die ohren spitzen

aus grünlichem dämmer sternt

sich das silberbeladene

wort

um wort

füllt es dir auf

die mangelnden stunden

und du singst dich fort

im überfluss

/c/ monika kafka, 2011

in großmutters gärten

/c/ dieter vandory

zu weilen noch

im blätterhaus

erinnerungsrahmen

für wechselnde bilder

im halblicht des mondes

und der lupinen fällt

mein name durchs offene fenster

singt mich die stimme

herzweit

pappelwind rau

aus den wäldern der ruf

einer eule

und hinter den gärten

die sehnsucht auf schienen

als ich ging

krümmte sich der rosenstock

unter großmutters augen

erdwärts

/c/ monika kafka, 2009