Faschingssause oder: Dirndl to go

Noch gibt er sich zuversichtlich, der Sommer, beinahe stolz trägt er sein duftiges lichtes Gewand. Und kann doch nicht darüber hinwegtäuschen, dass es bereits das letzte Hemd ist, das er angezogen hat. Dünn flirren am Morgen schon die ersten Nebelschleier über der schwer atmenden Stadt, das Sonnenauge wirkt selbst um die Mittagszeit müde und bemüht, die Temperaturen auf Touren zu bringen.

In den Schaufenstern der Fußgängerzone indes hat der Herbst längst Einzug gehalten und mit ihm der Auftakt zur größten Faschingssause der Welt. 

Ich kann mal wieder gar nicht glauben, was meine Augen sehen. Sehen müssen.

Daher beschließe ich, eines dieser Geschäfte zu betreten, in denen das sogenannte must have für zwei Wochen Dauerparty angeboten wird. Der freundlichen Dame mit Dauerlächeln, die mich sofort in Empfang nimmt, kaum dass ich die Schwelle übertreten habe, trage ich ohne Umschweife meinen Wunsch vor. Selbstverständlich gäbe es eine große Auswahl an Dirndln, sagt sie, immer noch dauerlächelnd, und macht eine ausschweifende Handbewegung in Richtung Damenabteilung, die, so fügt sie hinzu, jetzt vorsichtshalber ins Erdgeschoss verlegt worden sei. So könne Frau gleich zugreifen, nicht wahr, ohne sich erst in den ersten Stock bemühen zu müssen.

Sie habe mich wohl missverstanden, entgegne ich freundlich, ich wünsche keine Faschingsverkleidung sondern ein Dirndl.

Das Dauerlächeln erstarrt augenblicklich zur Fratze, aus dem es sich durch leises Hüsteln und Räuspern zu befreien sucht. Ich beschließe, etwas nachzuhelfen und füge hinzu, dass ich etwas Traditionelles Echtes haben möchte. Nix schulterfrei und Plastikstoff in kracherten Farben und grad mal schambedeckend. Aufmunternd lächle ich sie jetzt an. So etwas wird dieser renommierte Laden doch wohl zu bieten haben.

Ihre letzten Sätze erreichen mich gerad noch beim Ausgang. Sie waren wenig freundlich und auch sicher nicht mehr gelächelt.

Ich erspare mir und anderen, beinah dauerlächelnden Verkäuferinnen weitere Qual.

Auf dem Heimweg fällt mir mein Kollege ein, ein waschechter Münchner. Er trägt das ganze Jahr über nichts anderes als Haferlschuh, handgearbeitet und nicht tot zu kriegen, schwere Leinenhemden ohne Schnörkeldruck im Landhausstil, dafür mit echten Hirschhornknöpfen, vereinzelt mit dezenter Stickerei, und handgestrickte grobe Janker.

Das ganze Jahr über? Nicht ganz.

Es gibt da eine Ausnahme – und das sind die zwei Wochen, in denen sich auch meine Stadt im Ausnahmezustand befindet und im Karneval der Kitschigkeiten den letzten Rest an Würde mit begräbt.

Recht hat er, mein Spezl, denke ich und plane, zum Einkaufen hinaus aufs Land zu fahren – muss ja nicht gleich bis Chiemsee sein. Mein neues Dirndl werd ich dann mit Freude tragen – zur Kirchweihdult, Ende Oktober.

 

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 08/13

Blogpause

Einen wunderschönen Sommer wünsche ich allen meinen Leserinnen und Lesern!

 

Monika

In Murnau

Es hätte das Griesbräu sein sollen am Oberen Markt. Die Zimmer waren bestellt, die Anreise über München geplant. Drei Tage im winterlichen Blauen Land, Schlittenfahrt inklusive. Doch dazu kam es nicht. So wie es davor schon nicht dazu gekommen war, an keinem anderen Ort, und auch niemals mehr kommen würde. Im getanzten Ensemble der Jahre, stellte sie plötzlich fest, gab es selten ein Pas de Deux. Bestimmend war der Contra, die von außen festgelegte Folge. Zwei Schritte vor, einen zurück und am Ende Warten.

Die Sequenzen wiederholten sich. Der Tanz wurde dadurch nicht besser. Die Hoffnung aber blieb, im Knochenkleid bestehen bis zum letzten Paukenschlag. 

Sie seufzte. Legte den Blick noch einmal aufs steinverputzte Antlitz des Hotels, aus dessen buntgeschmückten Fensterreihen gläsernes Schweigen fiel. Schlenderte schließlich die Marktstraße hinab, die an diesem Sommertag von Touristen überquoll. Sommerfrischler.

Sie lächelte, als sie sich an dieses altmodische Wort erinnerte, das Kandinsky noch benutzte, was nicht einer gewissen Ironie entbehrte. Dass er im Gegensatz zu ihnen bleiben konnte, war einem Zufall zuzuschreiben. Und dem Geld einer Frau. Bezahlt hatte sie. Selbst als das helle Blau der Flöte* längst geborsten war, zahlte sie. Weiter und immer weiter.

Mit gebitterten Stunden aus jahrelangem Warten. Zwei Schritte vor, einen zurück. Gedemütigt, am Ende. Lächerlich. 

Der heiße Tag zog die Sommerfrischler in die Biergärten und kleinen Cafés. In der Kottmüllerallee war es daher ungewöhnlich still. Nur das Rauschen der Bäume im leichten Wind legte sich wie ein Versprechen auf den glühenden Asphalt. Als sie das Tor öffnete, wehte ihr der Duft des blühenden Gartens entgegen. Sie setzte sich auf die Bank, lehnte den Rücken ans Russenhaus. In der Ferne waberte die Luft um den Kirchturm, hell. Das schwarze Band der Berge begrenzte ihren Blick. Diese Aussicht also hätten sie geteilt, dachte sie. 

Sie atmete Zinnoberrot und Blau, zwei Farben, die sich nicht leicht mischen lassen. Wenn es aber gelungen ist, so entsteht grau, eine Möglichkeit zum Übergang, die sozusagen versteinert ist. Ein Symbol der vollständigen Gleichgültigkeit*. 

Bald wird es gelungen sein, flüsterte sie.

* Zitate: Kandinsky/Münter



/c/ bild und text: monika kafka, 2013

gegen die zeit

 

 

 

zwischen fachwerk

und flanierenden touristen

verschlendert sich der tag,

ein kleines fräuleinwunder

über kopfsteinpflaster

und Blauen Turm

 

legt sich das wissen der rosen

üppige vergänglichkeit

eingemeißelt in stein,

am einstigen Bethaus wuchert

das leben und dein lachen

verspricht uns gegen die zeit

 

 

 

 

 

/c/ bilder und text: monika kafka, bad wimpfen, juli 2013

Selbstverständlich?

Der Tag klingt im Bouquet eines Württembergers aus. Lieblich senkt sich die Nacht über die ausdampfende Sommerstadt. Eingebettet in den Duft von Lavendel und Petunien wiegen sich die Gedanken ein. Kein Geräusch stört die nächtliche Zwiesprache mit mir selbst auf dem Balkon der Träume.

Ich habe heute etwas getan, wofür ich vor zweiunddreißig Jahren, in einem anderen Leben, das ich auch nach so langer Zeit nicht abstreifen kann, im Knast gelandet wäre. Verhört, gedemütigt … Schlimmeres nicht ausgeschlossen.

 
Dass ich heute auf die Straße gehen durfte, um meinen Unmut zu äußern, ein Zeichen zu setzen gegen drohendes Unrecht und gleichzeitig meine Solidarität zu bekunden mit denjenigen, die für mich etwas tun, die ihre Zeit und ihren Kopf hinhalten, damit Recht Recht bleibt und das alles ohne Gefahr zu laufen, im Knast zu landen, das ist nicht selbstverständlich.

Es ist ein von Frauen und Männern erkämpftes Recht, das Eingang gefunden hat in unsere Demokratie. Selbstverständlich ist das also nicht. Und ich habe heute erfahren dürfen, wie es sich anfühlt, Teil einer Geschichte zu sein, die sich täglich neu fortschreibt.

Ein gutes Gefühl in der einbrechenden Dunkelheit – ausnahmsweise mal nicht metaphorisch gemeint.

 

 

 

/c/ monika Kafka, 07/13

fang den augenblick

Michael Hermann, fang den augenblick,

stahlskulptur

 

 

 

 

und wie du aufhorchst
 

in dieser grüntönenden landschaft
 

 

dem polyphonen klang des sommers
 

hinzufügst duft und licht, kupfern
 

  

rinnt schon die zeit
 

gegen kältere tage
 

 

fang und bewahr
 

den augenblick

 

 

 

 
 

/c/ monika kafka, kupferzell, juli 2013 

"Nur fliegend fängt man Worte ein"

Mit diesem Band erscheint die erste umfassende und kritische Auseinandersetzung mit dem veröffentlichten Werk von Eva Strittmatter (1930-2011), populäre Dichterin und Briefautorin in der ehemaligen DDR. Er zeigt auf, wie wichtig die Position Strittmatters als Lyrikerin zu nehmen ist, insbesondere da ihr Werk von einer umfassenden theoretischen Struktur untermauert ist. Ihre Gedichte zeichnen sich aus durch eine durchdachte Prosodie und einen vielschichtigen Aufbau; das öffnet ihnen den Zugang zu einer Vielfalt von Lesern.
Beginnend mit einer Betrachtung von Strittmatters Prosaschriften, zeigt die Studie die Entwicklung Eva Strittmatters als Dichterin und die zunehmend theoretische Fundierung ihrer Texte auf. Hauptpunkte, die in diesem Band angesprochen werden, sind die Metapoetik und linguistische Aspekte, die Emanzipation durch Sprache – von der Sklavensprache zur Sprachfähigkeit –, Naturlyrik und Intertextualität. Diese Studie stellt die bisherige Annahme, dass es sich bei Eva Strittmatter um eine ostdeutsche Dichterin von minderer Signifikanz handelt, in Frage und demonstriert, dass ihr ein Platz in der ersten Reihe der großen deutschen Dichterinnen gebührt.


Beatrix M. Brockman arbeitet als Assistant Professor für Deutsch und Englisch an der Austin Peay State University. Sie erhielt 2012 den «Doctor of Philosophy» in Germanistik an der Vanderbilt University. Als Lyrikerin hat sie mehrere Gedichtbände veröffentlicht.


Soweit die Vorankündigung des Verlags.

Ich hatte die Gelegenheit und das besondere Vergnügen, diese Arbeit bereits vorab zu lesen.
Allen, die an der großen Lyrikerin Eva Strittmatter interessiert sind, sei dieses Buch wärmstens empfohlen.

 

 

 

 

am abend eines langen tages leg ich mich bei dir ab.
du wirst zusammenfügen, was das laute zertrennt, das leise

 gänzlich verstummen ließ, du wirst glätten und halten.

 

mein kopf ist leer, durch die herzkammern zieht ein einsamer wind.
das fühlen fällt schwer, das auge schmerzt und draußen

 prasselt schon wieder der regen.
im lockigen atem dreht sich ein gedicht, es verspricht mehr

 als es spricht.

die geduld ist dünn geworden.
so wie der abend, den ich dir zu füßen lege und damit endlos

müde - mich.
lies mir die nachtblumen eines nahenden morgen.

leg mich zu den rosen.

 

 

 

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

 

 

 

 

 

 

 

Über die Wiesen zieht

der Wind, rotgefächert

spurt Erinnerung

 

 

 

 

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

/heute aber lass mich nicht ohne dich/*

 

 

 

du musst zum holunder gehen

am ende des gartens

wenn in aller frühe

das traumschattige tor

noch durchlässig ist

 

nachtentrindet

sollst du empfangen

den groß angelegten tag

im doldenlicht

 

und denk dir

wo holzspäne waren

die taschen voll gold

 

 

 

 

* ilana shmueli an paul celan

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

Immer noch

 

 

 

Immer noch

zwischen den Sprachen 

zwischen den Worten 

noch immer 

 

im Niemandsland
 

kreist der Seelenvogel 

über steinernen Gräbern, weiß 

das Gras unter den Akazien 

 

dort

 

wo es schon Sommer singt 

von den leuchtenden Bergen und 

sich die Wasser stürzen 

 

werden die Herbstfeuer noch 

nach Äpfeln schmecken wenn 

du dragoste sagst?

 

 


 

/c/ bild und text: monika kafka, 2013

 

 



in den büchern meiner kindheit 

sprechen die wälder

fremde sprachen auf dem rücken

aufmüpfiger wiesen wacht

das gemeine habichtskraut

die seiten sind geprägt

von anemonenlicht und märchen

nisten im unterholz wie un-

berechenbare winde und auch grenzen-

loses weltvertrauen

in den büchern meiner kindheit

tragen frauen hoffnung

in leeren eimern

zu verschwiegnen brunnen

und weißgestärkte männer ziehn

mit den störchen in den süden

und efeumauern bergen lieder

die beim betrachten

wieder klingen so wie früher

mutters stimme

die mich zur nacht

nach hause rief

/c/ monika kafka, 2013


veröffentlicht in der aktuellen online-ausgabe der literaturzeitschrift "kaskaden". ich freu mich!

http://lyriko.vs120130.hl-users.com/Kaskaden/zeitschrift.htm