zum beispiel



/c/ dieter vandory, ruhe und wut, 2010

ausspähen

die nacht und ob

sich was schreiben ließe

gegen den faltenwurf

der dunkelheit ein zeit-

wort setzen schwach, gebeugt

lieben

zum beispiel

/c/ monika kafka, 11/11

Ein alter Reisepass

Schlammiges Braun verziert mit goldenen Lettern. Selbst nach einem Vierteljahrhundert hat er nichts von seiner Scheußlichkeit verloren. Und dennoch war er einmal wertvoller als alles Gold dieser Welt.

Kraftvoll atmet mir auch heute noch das Papier entgegen. Ich rieche Armut, Angst und Tränen. Lauter Dinge, die es unter dem eingeprägten, ebenfalls goldenen Staatswappen offiziell nicht gab.

Mit spitzen Fingern durchblättere ich die Zeit und sehe die vielen vorgehaltenen Hände wieder, hinter denen sich der Unaussprechbare in ungenauen Flüsterworten verbarg: ihn hatte man beantragt, bekommen oder nicht, er war wieder in weite Ferne gerückt, man erwartete das Dokument in den nächsten Tagen, Monaten, Jahren, es war endlich da! Und manchmal musste man auch gar nicht flüstern. Manchmal genügte ein Schrei oder ein Leuchten der Augen, damit es alle wussten.

Ich höre mich immer noch schreien, wenn ich an jenen Tag zurückdenke, an dem ich ins Foyer des Studentenwohnheims, zu dem einzig verfügbaren Telefon gerufen wurde. Mutter sprach leise, sehr leise, so als ob die Abhörgeräte damit außer Betrieb gesetzt werden könnten. Beschwörend klangen ihre Worte. Ganz ruhig, mein Kind, bleib ganz ruhig, verstehst du mich, sagte sie. Aber ja doch, ja, ja, antwortete ich und wagte kaum zu atmen.

Wer ist gestorben, Mama?

Unsere Vergangenheit, mein Kind, sagte sie mit tonloser Stimme. Ich verstand immer noch nicht, vielleicht weigerte ich mich auch nur, zu begreifen, wieso war sie so gefasst, fragte ich mich stattdessen, wenn es doch offenbar etwas zu beklagen gab.

Seit wann verwendet Mutter eine metaphorische Sprache, wenn sie mit mir spricht, wunderte ich mich gerade noch, als sich mit einem Mal dieser Schrei löste, dieser hab-alles-begriffen-Schrei. Fiel durch den Hörer zu Mutter, die ihn nicht halten konnte, kehrte zurück, prallte an die Wände und landete schließlich wie ein Echo hundertfach verteilt mitten unter den redenden und lachenden Studenten.

Die plötzlich eingetretene Stille starrte mich aus wissenden Augen an.

Ich zitterte, während ich weiterhin versuchte, Mutters Stimme zu folgen, ihren Worten Inhalte zuzuordnen, ich erinnerte mich an signifiant signifié aus den Linguistik Stunden, das muss doch irgendwie klappen, dachte ich, und verstand doch nur, was mein Herz mir in die Schläfen trommelte: Du bist frei!

Was diese Freiheit bedeutete, sollte mir allerdings erst klar werden, als ich den Pass an einem nasskalten Novembertag in Empfang nehmen durfte. Und was sie gekostet hatte, das erfuhr ich Jahre später.

Ich durchblättere mit spitzen Fingern die Zeit.

Nichts ist verblasst im Laufe eines Vierteljahrhunderts.

Nicht die ungelenke Unterschrift, die ich damals mit blauer, chinesischer Tinte und feingliedrigem Füller, einem Geschenk meines Vaters, geleistet habe.

Nicht der Satz, der mich gleich in drei Sprachen für vogelfrei erklärte: rumänisch, russisch und französisch. Pour personnes sans citoyenneté  steht unverrückbar da, was so viel bedeutet, als dass ich nirgendwohin mehr gehörte. Und auch nicht die eingestempelten Durchreisevisa der Länder, die ich bis dahin nur dem Namen nach kannte.

Alles ist immer noch deutlich lesbar wie am Ausstellungstag.

Ich trug es, dieses heute noch stinkende Golddokument, in den nächsten Tagen und Wochen stets wie eine Trophäe bei mir und genoss meinen vorerst größten Triumph: eine Nacht im ausschließlich den zahlungskräftigen, ausländischen Studenten vorbehaltenen Wohnheim, in dem mein damaliger Freund wohnte.

Und was diese neue Freiheit denn nun gekostet hat?

Geld, das für Pass und Visa, für den Verzicht auf die eine Staatsbürgerschaft und den Erwerb einer neuen gezahlt wurde, lässt sich zählen. Selbst mit Gold nicht auszugleichen bleibt allerdings dieses lebenslange Gefühl, wie eine Ware verschachert worden zu sein. Und dabei etwas verloren zu haben. Etwas, was gemeinhin als Heimat bezeichnet wird.

Heute lebe ich in einer süddeutschen Stadt, von der ich einst großzügig adoptiert worden bin, besitze keinen gültigen Reisepass mehr und kenne dennoch mittlerweile eine Vielzahl von Ländern – nicht nur dem Namen nach.

Und im Übrigen versuche ich neuerdings, mich in einer Art inneren Heimat einzurichten, der einzigen wohl, die man nicht wieder verlieren kann, denke ich an guten Tagen, aber das ist dann wiederum eine andere Geschichte.

/c/ Monika Kafka, 2011

Im November ...

... ist die Fotografin und Lyrikerin Tabea Vahlenkamp Gast auf meinem Blog.
Geboren und aufgewachsen in Thüringen, lebt sie heute mit ihrer Familie bei Berlin, wo sie ein eigenes Fotostudio betreibt.

Ihre Motive findet sie in der Natur. Auf Spaziergängen, oft an der See, sind es die kleinen, unscheinbaren Dinge, die ihr geschultes Auge ausfindig machen, festhalten und stimmungsvoll gestalten.

Ihre fotografischen Arbeiten waren nicht nur in Ausstellungen zu sehen, sondern im Zusammenhang mit ihren filigranen Gedichten auch schon in diversen Büchern zu genießen.
Als letztes ist im hs-verlag erschienen Im Stillen wohnt ein kleines Glück - ein Titel der durchaus als Programm für ihr Arbeiten zu verstehen ist.

/c/ Tabea Vahlenkamp, Kraniche

november am see

Wo deine Seele farbig floss ergießt

Sich heute Nebel weiß umrandet liegt

Der See von kahlen Bäumen tröpfeln Träume

So ausgedünnt und sacht als wär es Schnee

Ein schwarzer Rauch umflort die Ufer kalt

und brandig schmeckt die Luft von fern durchweht

ein Seidenton die Stille Dunkles ruht

im Haar der Weide altert stumm die Zeit

/c/ monika kafka, 11/11

/c/ Tabea Vahlenkamp, Leuchten

/c/ Tabea Vahlenkamp, Träumen

blutbuche

/c/ thom kafka, 2011

im alternden licht

rinnt ihr das gold aus

gebreiteten armen

im rindenmantel

wächst grau

das narbengeflecht

dazwischen

verwaisen träume

gebrochen

wie zauberstäbe

unverständlich

bleiben geritzte zeichen

/c/ monika kafka, 11/11

unterm laub

/c/ dieter vandory, 2011

unterm laub

wirft die erde

keine fragen mehr auf

dem schweigeteppich geht

das jahr zu ende

und antworten

hängen an den ästen

schuldig geblieben bald

schon zerklirrt vom wind

/c/ monika kafka, 10/11

wohin soll ich mich sehnen ...

/c/ dieter vandory, 2011

hinter der tür ist kein haus mehr

die klingel – eine rostige grille

die einzig bei ostwind sirrt

falsch montiert

erlaubt der spion dem auge

jetzt jenseitig zu spähn

ausgelegt mit photos ist

die welt gepflastert dort

in blassendem schwarzweiß

und stimmen pendeln

an taumelnden fäden

echolos im weiten raum

es ist kein haus mehr hinter der tür

die grille sirrt rostig

wenn der ostwind schlägt

es duftet nach brot und

offenen händen den gestrigen

worten in meinem traum

/c/ monika kafka, 2011
veröffentlicht in entwürfe. zeitschrift für literatur, 67/2011

mutterlose landschaft

/c/ thom kafka, 2011

mutterlose landschaft

du hältst mit der wahrheit

hinter dem berg wo die flüsse

ostwärts fließen

steht eine rose

herbstgeknickt



/c/ monika kafka, 22/10/11

Vier Jahreszeiten - von Olivia Quintin

Gast auf meinem Blog ist in diesem Monat die Künstlerin Olivia Quintin.

Ihre große Leidenschaft ist das Aquarell, das sie "magisch" nennt und dessen Zauber für sie im Zusammenfließen der Farben und Formen besteht.

Sie experimentiert mit allen Techniken. Motive/Themen findet ihr aufmerksames Auge in der Natur, ihre bretonische Heimat ist ein schier unerschöpfliches Reservoir dafür. Olivia Qintin präsentiert ihre Arbeiten regelmäßig auf ihrem Blog und immer  häufiger auch bei Ausstellungen. 

Für den hier vorgestellten Zyklus der "Vier Jahreszeiten" hat sie sich zusätzlich von der Musik Vivaldis inspirieren lassen - wie schön es doch wäre, wenn dieses Zusammenspiel der Künste noch um Poesie erweitert werden könnte ...  
Lasst euch inspirieren!

/c/ olivia quintin - printemps

unter den linden

dein gekräuseltes wort

als aimée erwachte

hatte der himmel ein frisches kleid an-

gezogen von schleierndem weiß

auf  bläulichem grund verlor sich

ihr blick im changierenden muster wie

lang hatte sie wohl ausgeharrt

zwischen verkrusteter erde und

vereister luft im flachen atem

füllte sich jetzt die brust

mit wachsender ahnung von

ihren wurzelfüßen hinauf

ins verzweigte haar trieben

die träume knospen herzförmige

vorboten der süße deines

gekräuselten wortes

das nach heimat schmeckt

der linden

/c/ monika kafka, 2011

/c/ olivia quintin - été

/c/ olivia quintin - automne

du

in der mondschmiege

sprichst mir

brombeeren

zwischen lippen

fließt zu mir

auf sommerwein

der im wort

überwintert

nicht nur

am morgen

schmecke ich

deinen namen

/c/ diana jahr, 2011

/c/ Olivia Quintin - hiver

http://atelierpetitemer.blogspot.com/

Im Gegenlicht

Im Gegenlicht

steht jetzt der Sommer
kämmt letztes Leuchten
aus dünnem Haar
fallen noch ab
für uns ein paar Träume
gespiegelt im Weiß
einer streunenden Wolke

Sein schiefes Lächeln
zieht seltsame Kreise
über dem See
entlaubt sich langsam der Blick-
wir schälen die Zeit
zwischen unseren Händen
bleibt noch ein Rest
von schütterem Glück

/c/ bild und text: monika kafka, 10/11

nichts bleibt

/c/ dieter vandory, 09/11

nichts bleibt
außer den toten
blättern im gepressten duft
des sommers

zwischen tollkirschen
und seidelbast
suchen die lampionblume
macht das licht aus

/c/ monika kafka, 09/11

o.t.

/c/ dieter vandory, 2011

und wie du mein haar

berührt deine stimme

gelegt um mein verwundetes

herz /so oft/ umsponnen

mit heilenden händen

die fäden entknotet

die meinen blick verhängt

hast meine schritte

geleitet wenn kein weg mehr

in sicht

mich getragen und geboren

begraben hab ich dich

in einem sonnigen oktober

im vogelbeerenrot und rost-

rissig wachsen die schatten

mutter

an keinem tag so sehr wie heut

/c/ monika kafka, 26/09/11

vorbei

/c/ dieter vandory

du gehst wie du gekommen:

mit tastendem blick

und leichtem wortgepäck

unsicheren schrittes

durch die hintertür

letzte silben rollen

von kammer

zu kammer

zerfällt

das sagbare

buchstäblich

vor unseren augen

dreht sich

der herzschlüssel

ins schloss

/c/ monika kafka, 2011