Im November ...

... ist die Fotografin und Lyrikerin Tabea Vahlenkamp Gast auf meinem Blog.
Geboren und aufgewachsen in Thüringen, lebt sie heute mit ihrer Familie bei Berlin, wo sie ein eigenes Fotostudio betreibt.

Ihre Motive findet sie in der Natur. Auf Spaziergängen, oft an der See, sind es die kleinen, unscheinbaren Dinge, die ihr geschultes Auge ausfindig machen, festhalten und stimmungsvoll gestalten.

Ihre fotografischen Arbeiten waren nicht nur in Ausstellungen zu sehen, sondern im Zusammenhang mit ihren filigranen Gedichten auch schon in diversen Büchern zu genießen.
Als letztes ist im hs-verlag erschienen Im Stillen wohnt ein kleines Glück - ein Titel der durchaus als Programm für ihr Arbeiten zu verstehen ist.

/c/ Tabea Vahlenkamp, Kraniche

november am see

Wo deine Seele farbig floss ergießt

Sich heute Nebel weiß umrandet liegt

Der See von kahlen Bäumen tröpfeln Träume

So ausgedünnt und sacht als wär es Schnee

Ein schwarzer Rauch umflort die Ufer kalt

und brandig schmeckt die Luft von fern durchweht

ein Seidenton die Stille Dunkles ruht

im Haar der Weide altert stumm die Zeit

/c/ monika kafka, 11/11

/c/ Tabea Vahlenkamp, Leuchten

/c/ Tabea Vahlenkamp, Träumen

blutbuche

/c/ thom kafka, 2011

im alternden licht

rinnt ihr das gold aus

gebreiteten armen

im rindenmantel

wächst grau

das narbengeflecht

dazwischen

verwaisen träume

gebrochen

wie zauberstäbe

unverständlich

bleiben geritzte zeichen

/c/ monika kafka, 11/11

unterm laub

/c/ dieter vandory, 2011

unterm laub

wirft die erde

keine fragen mehr auf

dem schweigeteppich geht

das jahr zu ende

und antworten

hängen an den ästen

schuldig geblieben bald

schon zerklirrt vom wind

/c/ monika kafka, 10/11

wohin soll ich mich sehnen ...

/c/ dieter vandory, 2011

hinter der tür ist kein haus mehr

die klingel – eine rostige grille

die einzig bei ostwind sirrt

falsch montiert

erlaubt der spion dem auge

jetzt jenseitig zu spähn

ausgelegt mit photos ist

die welt gepflastert dort

in blassendem schwarzweiß

und stimmen pendeln

an taumelnden fäden

echolos im weiten raum

es ist kein haus mehr hinter der tür

die grille sirrt rostig

wenn der ostwind schlägt

es duftet nach brot und

offenen händen den gestrigen

worten in meinem traum

/c/ monika kafka, 2011
veröffentlicht in entwürfe. zeitschrift für literatur, 67/2011

mutterlose landschaft

/c/ thom kafka, 2011

mutterlose landschaft

du hältst mit der wahrheit

hinter dem berg wo die flüsse

ostwärts fließen

steht eine rose

herbstgeknickt



/c/ monika kafka, 22/10/11

Vier Jahreszeiten - von Olivia Quintin

Gast auf meinem Blog ist in diesem Monat die Künstlerin Olivia Quintin.

Ihre große Leidenschaft ist das Aquarell, das sie "magisch" nennt und dessen Zauber für sie im Zusammenfließen der Farben und Formen besteht.

Sie experimentiert mit allen Techniken. Motive/Themen findet ihr aufmerksames Auge in der Natur, ihre bretonische Heimat ist ein schier unerschöpfliches Reservoir dafür. Olivia Qintin präsentiert ihre Arbeiten regelmäßig auf ihrem Blog und immer  häufiger auch bei Ausstellungen. 

Für den hier vorgestellten Zyklus der "Vier Jahreszeiten" hat sie sich zusätzlich von der Musik Vivaldis inspirieren lassen - wie schön es doch wäre, wenn dieses Zusammenspiel der Künste noch um Poesie erweitert werden könnte ...  
Lasst euch inspirieren!

/c/ olivia quintin - printemps

unter den linden

dein gekräuseltes wort

als aimée erwachte

hatte der himmel ein frisches kleid an-

gezogen von schleierndem weiß

auf  bläulichem grund verlor sich

ihr blick im changierenden muster wie

lang hatte sie wohl ausgeharrt

zwischen verkrusteter erde und

vereister luft im flachen atem

füllte sich jetzt die brust

mit wachsender ahnung von

ihren wurzelfüßen hinauf

ins verzweigte haar trieben

die träume knospen herzförmige

vorboten der süße deines

gekräuselten wortes

das nach heimat schmeckt

der linden

/c/ monika kafka, 2011

/c/ olivia quintin - été

/c/ olivia quintin - automne

du

in der mondschmiege

sprichst mir

brombeeren

zwischen lippen

fließt zu mir

auf sommerwein

der im wort

überwintert

nicht nur

am morgen

schmecke ich

deinen namen

/c/ diana jahr, 2011

/c/ Olivia Quintin - hiver

http://atelierpetitemer.blogspot.com/

Im Gegenlicht

Im Gegenlicht

steht jetzt der Sommer
kämmt letztes Leuchten
aus dünnem Haar
fallen noch ab
für uns ein paar Träume
gespiegelt im Weiß
einer streunenden Wolke

Sein schiefes Lächeln
zieht seltsame Kreise
über dem See
entlaubt sich langsam der Blick-
wir schälen die Zeit
zwischen unseren Händen
bleibt noch ein Rest
von schütterem Glück

/c/ bild und text: monika kafka, 10/11

nichts bleibt

/c/ dieter vandory, 09/11

nichts bleibt
außer den toten
blättern im gepressten duft
des sommers

zwischen tollkirschen
und seidelbast
suchen die lampionblume
macht das licht aus

/c/ monika kafka, 09/11

o.t.

/c/ dieter vandory, 2011

und wie du mein haar

berührt deine stimme

gelegt um mein verwundetes

herz /so oft/ umsponnen

mit heilenden händen

die fäden entknotet

die meinen blick verhängt

hast meine schritte

geleitet wenn kein weg mehr

in sicht

mich getragen und geboren

begraben hab ich dich

in einem sonnigen oktober

im vogelbeerenrot und rost-

rissig wachsen die schatten

mutter

an keinem tag so sehr wie heut

/c/ monika kafka, 26/09/11

vorbei

/c/ dieter vandory

du gehst wie du gekommen:

mit tastendem blick

und leichtem wortgepäck

unsicheren schrittes

durch die hintertür

letzte silben rollen

von kammer

zu kammer

zerfällt

das sagbare

buchstäblich

vor unseren augen

dreht sich

der herzschlüssel

ins schloss

/c/ monika kafka, 2011

Clouds ...

/c/ foto: monika kafka, 09/11

R. I. P.

dear Kenny!

in memoriam 07.09.11

günther moro, laxenburg, april, 2011

R.I.P.

erwacht im genadelten schatten der pinien.

darüber gestaut, ein milchiger himmel – bühne frei für ihren auftritt: brennend schon am morgen, keinen zweifel darüber aufkommen lassend, wem der tag gehören wird und doch:

um ihren glühenden kranz lag ein dunkler reif, der sie am ungehemmten strahlen hinderte.

das meer – flüssiges glas in jade.

endlich besänftigt nach tagen voller schäumender wut.

eine kleine kapelle unter freiem himmel.

auf irgendeinem campingplatz im veneto.

vormittag, 10 uhr.

zwitschernde vögel, flirrendes licht, flüsternde luft.

ansonsten stille.

zwei menschen auf einer bank.

fünf teelichter auf dem altar.

plastikblumen und eine ausgebleichte mutter gottes im hintergrund.

gefaltete hände.

gefaltete erinnerungen.

gefaltete worte.

damit sie nicht verdunsten.

unter der verschleierten sonne.

an einem kleinen ort im veneto.

es gibt keine fotos.

es gibt nur diese zwei menschen.

und fünf teelichter.

/c/ monika kafka, september, 2011