am abend eines langen tages leg ich mich bei dir ab.
du wirst zusammenfügen, was das laute zertrennt, das leise

 gänzlich verstummen ließ, du wirst glätten und halten.

 

mein kopf ist leer, durch die herzkammern zieht ein einsamer wind.
das fühlen fällt schwer, das auge schmerzt und draußen

 prasselt schon wieder der regen.
im lockigen atem dreht sich ein gedicht, es verspricht mehr

 als es spricht.

die geduld ist dünn geworden.
so wie der abend, den ich dir zu füßen lege und damit endlos

müde - mich.
lies mir die nachtblumen eines nahenden morgen.

leg mich zu den rosen.

 

 

 

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

 

 

 

 

 

 

 

Über die Wiesen zieht

der Wind, rotgefächert

spurt Erinnerung

 

 

 

 

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

/heute aber lass mich nicht ohne dich/*

 

 

 

du musst zum holunder gehen

am ende des gartens

wenn in aller frühe

das traumschattige tor

noch durchlässig ist

 

nachtentrindet

sollst du empfangen

den groß angelegten tag

im doldenlicht

 

und denk dir

wo holzspäne waren

die taschen voll gold

 

 

 

 

* ilana shmueli an paul celan

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, 06/13

Immer noch

 

 

 

Immer noch

zwischen den Sprachen 

zwischen den Worten 

noch immer 

 

im Niemandsland
 

kreist der Seelenvogel 

über steinernen Gräbern, weiß 

das Gras unter den Akazien 

 

dort

 

wo es schon Sommer singt 

von den leuchtenden Bergen und 

sich die Wasser stürzen 

 

werden die Herbstfeuer noch 

nach Äpfeln schmecken wenn 

du dragoste sagst?

 

 


 

/c/ bild und text: monika kafka, 2013

 

 



in den büchern meiner kindheit 

sprechen die wälder

fremde sprachen auf dem rücken

aufmüpfiger wiesen wacht

das gemeine habichtskraut

die seiten sind geprägt

von anemonenlicht und märchen

nisten im unterholz wie un-

berechenbare winde und auch grenzen-

loses weltvertrauen

in den büchern meiner kindheit

tragen frauen hoffnung

in leeren eimern

zu verschwiegnen brunnen

und weißgestärkte männer ziehn

mit den störchen in den süden

und efeumauern bergen lieder

die beim betrachten

wieder klingen so wie früher

mutters stimme

die mich zur nacht

nach hause rief

/c/ monika kafka, 2013


veröffentlicht in der aktuellen online-ausgabe der literaturzeitschrift "kaskaden". ich freu mich!

http://lyriko.vs120130.hl-users.com/Kaskaden/zeitschrift.htm

 

 

 

 

du hast dich nicht mal umgedreht

 

 

an den rändern der stadt
 

uferten die sommer aus
 

blühten und verblühten
 

im gemäßigten tempo
 

fuhr hier mein zug vorbei
 

 

 

zuweilen weißte nebel
 

die sicht auf hinterhöfe
 

in klirrender verlassenheit
 

heulte dann der hund
 

an seiner kalten kette

 

 

der wald war lang
 

noch nicht durchschneist
 

lief schon dein auge über


 

zu tagesthemen, ferngeflimmt-
 

börsencrash und dauerregen

 

waren dir ablenkung genug

 

 

 

 

/c/: monika kafka, 06/13

 

durchbrochen, rosenbunt

 

 

 

Zwischen den Zeiten

rankt sich noch immer dieser Duft

aus nimmermüden Sommern 

an träger Mittagsfassade

webte die Sonne ihr Kleid

durchbrochen, rosenbunt 

Unter der Zunge lag

das Geheimnis der Beeren schon
kernig, dunkelumhüllt ein Ruf

des zweifelhaften Kuckucks fiel
in der Ferne der Tag

durch taube Brunnenschächte 

Standhaft

blieb nur mein Maulbeerbaum

und sein verlässlicher Schatten 

die Träume

in Wanderschuhe verschnürt

verblassten 

wie die Nachtkerzen

im morgenlichten Garten

 

 

 

 

/c/ bild und text: monika kafka, im grüngefädelten licht, 2009

Herzliche Einladung!

 

 

 

 

 

Muse

/c/ dieter vandory, einblicke, 2013

Ich hab ein Reh und keinen Garten

es gesichert zu empfangen

zwischen Hochhausschluchten

im anlauernden Licht

aufgeraute Träume

glättet seine Zunge, zärtlich

scheut herauf der Tag 

im Glanz der wachsamen Pupille

und dieses Zittern seiner Glieder

jenseits von Nacht und Wald –

/c/ monika kafka, 26/05/13

Kafka

An ihm kommt wohl keiner vorbei, der sich
ernsthaft mit Literatur und Schreiben
beschäftigt.

Doch obwohl ich viele seiner Werke kannte,
bevor ernsthafte Professoren an diversen
Universitäten sie mir ernsthaft zu erklären
versuchten, gehörte er nie zu meinen
Lieblingsautoren. 
Dass ich seit über zwanzig Jahren seinen Namen
trage, was kein leichtes Erbe ist, hat daran nichts geändert.  

Ich erinnere mich noch lebhaft an die Beamtin
und ihr stolzes Lächeln, als sie meinen Namen
aufschreiben sollte. „Wie der Schriftsteller?“,
fragte sie und schrieb ihn dann prompt
mit zwei f.

Oder an den frühreifen Schüler einer achten
Klasse, der sich die Frage an die angehende
Lehrerin nicht verkneifen konnte, ob sie denn
auch in einem Schloss wohnen würde oder ob
ihr schon jemals der Prozess gemacht worden
sei.

Mit meiner plötzlichen Verwandlung zur
Respektsperson hatte er nicht gerechnet.

Dennoch hatte bereits meine allererste
Seminararbeit mit ihm, dem Großen, zu tun.
Vielmehr mit seinen Kurzprosatexten. Die
Fabeln, Parabeln und Gleichnisse begleiten
mich seither – und das heißt beinah mein
ganzes Erwachsenenleben lang – und haben
dabei nichts an Faszination verloren. Ob ich sie
je verstanden habe?

Ich weiß es nicht. Aber macht nicht genau das
einen Teil der Faszination aus?  

Unter allen kleinen Texten ist es vor allem einer,
den ich ganz besonders liebe und deshalb
auswendig kann.

Die Kleine Fabel.
Verstanden hab ich ihn erst heute.

Dass ich dabei seit langer Zeit wieder an Jannis
denke, mag Zufall sein.

/c/ monika kafka, 05/13

Hermannstädter Notizen

Die Elektrische fuhr damals die Heltauer Gasse entlang. Das heißt vom Friedhof hin zum Bahnhof ging es mitten durch das Herz der Stadt. Vorbei am Floasch mit seinem Sodawasser, vorbei am Haus von Iduka, wo selbst das unmöglichste Kleid über Nacht verzaubert ward und dann wie angegossen passte, vorbei an Juwelier und Galerie, Konditorei und Kloster, in dem die Großmutter einst Schulkind war.
   
Seltsam verknüpft war so die Abfahrt mit der Ankunft, verbunden miteinander Ewigkeit und Augenblick und keiner wird wohl je darüber nachgesonnen haben. Am allerwenigsten das Kind, das noch den linksseitigen Schmerz nicht kennt und glaubt, dass Tod nichts anderes ist als nur ein langer Schlaf.

Es ist wieder Sommer. Einer, wie es ihn nie mehr geben wird. Die Luft vibriert zwischen den Drähten. Durchsetzt von Tubenrosenduft und Linden gleißt das Licht die Augen wund. Und aus marodem Asphalt atmen die Jahrhunderte, tief und schwer, wie die Schürzen alter Frauen am Kleinen Markt, die hier den Sommer ihrer Gärten für wenig Geld verkaufen.

Mit einem Sträußchen Löwenmaul, Vergissmeinnicht und Phlox und dem gefüllten Korb von Tante Erna geht es auf die Promenade, wo das Kind noch schaukeln darf. Himmel und Erde nur einen Schwung entfernt und manchmal kaum zu trennen. Und hängen bleibt ein Lachen, so hell wie die erwachten Blätter der schwarzknorrigen Bäume.

Doch niemals war die Freude heller als im Gebimmel der Elektrischen, das rot durch diese Gasse flog. Wenn dieser kleine Schritt die Treppen hoch ein Innen offenbarte, das scheinbar unbeteiligt am Äußeren vorüber zog. Und war doch keine Welt für sich. Aus Duft und Farbe und aus Ton, aus Sprache unverletzt und echt, wie es sie später nicht mehr gab, war da ein Schwingen in der Luft, in dem Vergangenes dem Jetzt unweigerlich verbunden war.

Die Straßenbahn fährt heut nicht mehr. Das Herz der Stadt ist renoviert und schlägt im gleichen langweiligen Takt wie überall auf dieser Welt. Fußgängerzone im Einheitsschnitt.

Und was das Kind betrifft mit seinem Glauben, das gibt es auch schon lang nicht mehr.



/c/ monika kafka, 05/13

versprechen

wenn die nacht sich eingrünt

 

zum morgen hin das spinngewebte

 

unter die schädeldecke flieht

 

pflücke ich worte

 

/die traumgereiften/

 

von gesommerten lippen

 

fällt mir dein lächeln entgegen

 

das erste

 

bunte versprechen des tages

 

 

 

 

 

/c/ foto und text: monika kafka, 05/13