Die Angst des Textes

Du bist dir also ganz sicher, ja? Hast jeden Punkt, jedes Komma überprüft? Hast alles Kitschverdächtige eliminiert? Ehrlich?

Wie? Überarbeitet? Was??? Die Rosen und das Herz hast du einfach drin gelassen? Nee, nee ... mein Lieber, e-l-i-m-i-n-i-e-r-e-n, verstehst du. 

Wie soll ich das denn verteidigen, wenn man über mich herfallen wird? Mich auseinandernimmt, zerrupft wie ein Hühnchen?

Jede einzelne Silbe werden mir die Verreißer, die Klartextredner, umdrehen, wieder und wieder, nur um alle denkbaren Lesarten aufzuspüren und du bürdest mir allen Ernstes diese hoch gefährlichen, zum Mord geradezu einladenden Worte auf? Ich darf das dann wieder ausbaden, ja? Du bist so ein Sturschädel!

Ach? Das fiele dann auf dich zurück, meinst du? Auf deine mittelmäßige Begabung? Ich glaub, ich hör nicht recht. Hast du schon vergessen, dass ich dir nicht mehr gehöre, wenn der letzte Punkt gesetzt ist? Bist mich los. Und aus dem Schneider.

Dann muss ich selbst_ständig sein. Mich demütigen lassen, nur weil du für Rosen und Herzen schwärmst! Die Messer sind gewetzt, das wird ein richtiges Festmahl.

Du wirst mit_leiden? Verzweifeln?

Mag ja sein, aber gefressen werde nur ich, merk dir das.

Eine klitzekleine Überlebenschance gibt es allerdings schon, wenn ich mir das so recht überlege: so romantisch verklärt und manchmal kryptisch, wie du schreibst, wird es vielleicht eh keinen interessieren und jene, die sich dennoch heranwagen, nur um zu verreißen, denen bleibt hoffentlich jeder einzelne Buchstabe im Halse stecken ...

/c/ monika kafka, 2013