/c/ thom kafka, zentralfriedhof wien, 2007
Spätestens heute könnte es sein
dass sie aufsteigen
in dein Gedächtnis, die Toten
kleinschrittig, großspurig
/je nachdem wie du den Fuß gesetzt/
an diesem Tag, da selbst die Stadt
scheinbar verhaltener atmet
und aus den U-Bahnschächten wächst
ein Geruch von Laub und Moder,
durchfingert den Himmel haltlos
und dünn wie dein Blick
am Friedhofstor, üppig gesteckt
stehn dürftige Worte in Tannengrün-
und während die Nacht sich
scharlachrot senkt
wärmt deine Hand ein Erinnern
/c/ monika kafka, 11/13