Diese Hände
die mir die Fäden webten
zum engmaschigen Netz
Erinnerung

I.

Das Morgengrauen

verfütterte sie an die Tiere

dachte Großmutter immer als erstes

mischte sie unter die Körner

übrig gebliebene Träume so

seien diese doch zu etwas gut

sagte sie bevor aus ihren

weit ausholenden Händen

der Mais rieselte,  später

beobachtete ich verstohlen

die Hühner um herauszufinden

was Großmutter denn geträumt haben 

könnte man ihnen das ansehen

fragte ich mich Glück oder Unglück

der Nächte aus denen sie für mich

stets die garstigen Augen

herausschnitt und in die Büsche hängte

so dass ich sie im Lauf des Tages 

anschauen konnte ohne

mich zu fürchten in der Sonne

würden die Brombeeren warm

schmecken wie die Milch

aus der blauen Tasse

nur etwas dunkler 

II.

Großmutter modellierte für mich

die Tage im Sommer

gerieten barfüßig und breit

gedieh das Glück zwischen

Sandkuchen und summenden Rosen

dienten Rhabarberstauden als Versteck

für Klein-gemein-Geheimnisse 

wie totgemachte Regenwürmer

aus dem warmen Wannenwasser

stiegen Lachfontänen auf und oh

Susanna im Bade sang Großmutter dann

wusste ich dass der Abwasch bald

erledigt war wie mein Geheimnis

verraten durch das nassglänzende

Fell der Katze das langsam trocknete

viel langsamer als Großmutters Gesang und

mein Wunsch nach neuen Wundern

trieb mich in die Birkenkrone wo

ich nicht zu sehen war und manches

sah was jenseitig des Tores

offen lag an Verlockungen

der Straße durch die schreckverzerrte

Stimme aber die mich rief

begriff ich erst wie schlecht

doch manche Kinderscherze sind 


III.

 

Im Winter fielen die Tage

dünnbeinig aus und schmal

flackerte das Feuer im Ofen

verglühen die Farben des Sommers

sagte Großmutter /und nichts

von vorgeschriebner Kälte/

zu lange schon

hält sich der Frost im Land   

selbst die Fensterrosen sind

auf Sparflamme gestellt und

ich drückte meine Nase lang

an die weißerblühten Scheiben

bis ich nach draußen spähen konnte

und das Gras so fantasielos fand

wie drinnen Hund und Katze träge

zog das Licht in die Stube dann

stellte Großmutter sich an die Staffelei

und malte mir die Tage aus

dem Eingemachten sagte sie

müssen wir jetzt schöpfen Kind

spür den Wind im Sonnenblumenfeld

sieh nur wie sich die Köpfe neigen

unterm satten Pinselstrich getaucht

in ocker grün und gelb

leuchtet auch der Ginster, später

rot der Mohn im reifen Korn

sirren bald die Sensen Zeit

wird es für uns

das Abendbrot zu schneiden im

Duft von Ölfarben und Firnis

schmeckte selbst ein Wintertag mir hell

/c/ monika kafka, 2011

zuversicht

/c/ thom kafka, 2011

/für meinen sohn/

die räder fressen

kilometer für kilometer

näherst du dich 

dem blaugetauchten ufer

deiner sehnsucht segel

ausgesetzt dem kecken wind

bleibt nur mein herz

unbändig umglänzt

von einer namenlosen

zuversicht

/c/ monika kafka, 08/12

dahin

warum nicht zurückkehren
zu den verschwiegenen

tannen, den flüsternden
steinen, meinen brüdern

im überschaubaren
land jenseits der wälder

warum nicht ablegen
die viel zu weiten kleider

die siebenmeilenstiefel und
den narrenhut, vielleicht

waren die vögel gnädig
und sanft der ostwind auch
enden märchen ja immer gut

ich vergaß
brotkrumen auszustreuen

text des monats juli, 2012 im literaturforum http://blauersalon.net






/c/ bild und text: monika kafka, 08/12

grenzland

/c/ dieter vandory, grenzland, 2012

sein willst du

wie feiner sand, fließend

weiß verführerisch

ausgesetzt

dem schönen schein

der sonne und dem wind

in wahrheit bist du nie

die warme,

anschmiegsame düne

nur kalter sand am meeresgrund

lässt dich bestimmen von der welle

bist ebbe mal, dann flut

im grenzland

bist du stets daheim
/zwei schritte vor einen zurück/

wer sich nicht auskennt

mit ge_zeiten

hat pech gehabt und wird geschluckt

/c/ monika kafka, 07/12

isabella kramer - weniger bis meer

"diese nordisch hellen Weiten

Tage ganz mit Blau gefüllt

weiches Licht auf hellen Stränden

Wind, der Sehnsucht weckt und stillt"

In unserer lärmenden hektischen Zeit sind die Gedichte Isabella Kramers leuchtende Inseln der Stille und der Kontemplation, aber niemals der Resignation oder gar Weltabgewandtheit.

Ihr Gedichtband weniger bis meer beinhaltet Texte, die im Rhythmus der Jahreszeiten gehen und viel mit der norddeutschen Heimat der Autorin zu tun haben.

Sie zeugen von einem wachen neugierigen Blick selbst auf die kleinsten Dinge des Lebens und von einem großen Gespür für Sprache und Rhythmus:

„Dennoch

webt sich ins Land

mit sanften, leisen Tönen

/…/

haucht Hoffnungsgrün

auf gestern noch Lebloses

und gipfelt in dem Veilchen

zwischen engsten Fugen

unbändig, morgig mahnt

der Frühling Leben an“

Bilderreich und wortgewandt stellt die Autorin ihre Motive in immer wieder neue Zusammenhänge, beleuchtet das ewige Stirb und Werde in der Natur und setzt es geschickt und in mannigfacher Weise in Beziehung zum Menschen.

Den vier jahreszeitlich angeordneten Kapiteln ist eines vorangestellt, in dem das Element Wasser dominiert. Die lebensspendende, alles erneuernde Kraft des Wassers ist auch symbolisch zu lesen für Isabella Kramers durchweg positive Lebenseinstellung.

Immer wieder kehrt das lyrische Ich in den Gedichten zurück ans Meer, um hier im Einklang mit den Elementen zu sich selbst zu finden, sich seiner eigenen Kraft und deren Wurzeln zu vergewissern.

Dem Dunkeln, machtvoll Zerstörerischen wird wenig Raum gegeben und falls doch, dann immer nur als die andere Seite der Medaille, die man kennen und akzeptieren muss, um bewusster das Jetzt und Hier, das Helle und Freundliche erleben zu können:

„lehne mich gegen den sturm

fülle mit seiner kraft die leeren saiten

stärke und wildheit, fremd und vertraut

rauhlied im uralten fordernden rhythmus

/alles ist dein und altes muss fort/

wirbelnder tanz im fauchenden atem

bieg mich, neig mich – so weit es nur geht

schwinge im dunklen takt seiner macht

doch brechen, nein brechen lass ich mich nicht“

Die lichten Gedichte von Isabella Kramer stehen natürlich in einer langen Tradition.

Dennoch schafft es die Autorin auf bemerkenswerte Weise sich dieser nicht nur zu stellen, sondern sie fortzuführen, selbst alte Motive sprachlich neu zu fassen und ihnen dadurch zu neuem Glanz zu verhelfen.

„Du bringst für mich den Mond ins Rollen“ heißt es etwa in einem Text oder im Gedicht „erinnern“, in dem es um vergangene Rosentage, Rosendüfte und –sträuße geht, bittet das lyrische Ich darum: 

„erzähls mir so// dass dem Erinnern keine Dornen wachsen//.“

„salzfeucht“, „wunschgefühlt“, „winterharfenzeit“, „tintenreim“ sind nur eine kleine Auswahl an Wortschöpfungen, die diese Gedichte als etwas Besonders kennzeichnen.

Und ganz wunderbar beherrscht die Autorin die Form des Pantum, für viele ihrer Gedichte geradezu die ideale Form, um das Zyklische darin offensichtlich zu machen.

Isabella Kramer, Malerin und Fotografin, Mitglied im Europa Literaturkreis Kapfenberg, Österreich, schreibt Lyrik und Kurzprosa

Zahlreiche Veröffentlichungen in Literaturzeitschriften und Anthologien

Im Internet zu finden unter www.veredita.blogspot.de

Ihr Gedichtband weniger bis meer kann hier bezogen werden

Monika Kafka, 07/12

und wieder leg ich ab

vor dir mein angestaubtes

  sein will ich wie sommergras

 das ohne arg sich überlässt dem wind

durchkämm der halme tag

 gebeugten leib mit deinen fingern, frisch

 öffnest du nachtverzurrte rispen

 biegst sie in glänzend grünes

licht will ich sein 

wie sommergras

 das sich in deine hände schmiegt

/c/ bild und text: monika kafka, westerwald, juli 2012

aber wie

/c/ dieter vandory, 06/12

als hätte es nie

etwas anderes gegeben

nur diese großäugige

stille zwischen dir und mir

die mich anglotzt aus totgesagtem

vielleicht 
/wer weiß das genau/

war ja immer schon winter und

nur das wort im munde quer

zur jahreszeit würde dann passen

irgendwie 
überlebt es einen/einer

aber wie

/c/ monika kafka, 07/12

holundernacht

/c/ dieter vandory, 2012

wir pflücken die stille

vom saum der dunkelheit

wächst uns entgegen

elfenbeinlicht

verzweigt sich

duft aus tagwarmen dolden

stockt atemnackt

in unseren händen

die zeit

/c/ monika kafka, 06/12

Notizen aus der Steiermark, I, Mariatrost

Es ist heiß an diesem Tag. Stille säumt den kurzen ansteigenden Weg.

Zwei Häuser nur. Am Ende, rechter Hand, die Nummer vier.                  

Im Garten wuchert Sommer. Dunkelgrün und bunt. Von einem Eisentor bewacht,  den Blicken dennoch preisgegeben.

Hier also hat sie einst gelebt. In diesem Haus, das einer Villa gleicht. Und das seit gut einem Jahrhundert baulich unverändert blieb. Die Ansichtskarte fällt mir ein, die sich vergilbt in einem Fotoalbum findet. Und ich vergleiche das verinnerlichte Bild mit dem, das meine Augen heute sehen. Es stimmt überein bis ins Detail.

Ein Lächeln streift von ferne mein Gesicht, als ich mich an die Randnotiz erinnere, die Großmutter damals der Karte beigegeben: unsere Villa steht da in krakeliger Kinderschrift.

Die Mauern atmen schattig. Die Fenster – eine andere Zeit. 

Klein und filigran bis hinauf unter das Dach sind sie bestrebt, mehr zu verbergen als zu zeigen. Und teure Wärme nicht hinaus zu leiten.

Ob es wohl kalt war hinter diesen Steinen, wenn sich darauf der Winter legte? Wie kam sie bloß zur Schule, wenn Eis den abschüssigen Weg bedeckte? Die Straßenbahn nach Graz fuhr damals schon, doch bis zur Haltestelle war es weit.

Gab es für sie wohl Pferd und Kutsche?

Keiner wird das Tor mehr öffnen.

Und ich muss auskommen mit dem, was ich an Zuwendung und Wärme von Großmutter erhalten hab. Und weiter mit den Fragen leben.

Eine luftige Garage, wie man sie oft im Süden sieht, nicht viel mehr als ein überdachter Platz, schließt ab den Blümelweg. Dahinter öffnen sich die wilden Wiesen, geben frei den Blick auf das, was Großmutter gesehen hat. Die Wallfahrtskirche reckt ihre gelben Türme weit hinaus ins Blau. Postkartenblick. Und dennoch echt. Und wieder drängt ein anderes Bild aus der Erinnerung herauf: mit leichtem Pinselstrich in warmen Farben von der Jugendlichen festgehalten, stilisiert zum Aquarell.

Es zirpt und summt und flügelt. Kein andrer Laut stört die Idylle, nicht nur die Landstraße ist fern. Ich setze mich ins Grün, halt Zwiesprache für eine Weile. Mit Gräsern, Blumen und dem Wind. Und hör dazwischen plötzlich ihre Stimme, die aufsteigt aus dem Dunkel, das wohl ein jeder in sich trägt und das zuweilen aufbricht für Momente, wenn wir nur leicht den Schlüssel drehen im Schloss zum Tore der Vergangenheit. 

Und unter steirischer Sonne begreife ich zum ersten Mal, warum sich Großmutter niemals zurückgesehnt, als sie mit Großvater in jenes ferne Land gezogen: sie fand dort eine Landschaft vor und eine Lebensform, die nahtlos passte zu der ihren.

Ganz viel /Maria/Trost in Siebenbürgen.

/c/ Text: Monika Kafka, 06/12

Bild: Thom Kafka, 06/12

Ich kann dich kaum

erinnern, ferner Freund

doch wenn des Tages müde Wellen

am ersten Wimpernschlag zerschellen,

sehe ich manchmal diesen Mohn

dein Bild erscheint mir

ist als hört ich deine Stimme …

 

es war die art, in der er meinen namen sprach.

den kurzen. freunden vorbehaltenen.

er fand ihn wohl zu kurz, weil er stets den artikel stellte ihm voran.

als ob die stimme einen anlauf bräuchte, bevor sie fliegen konnte.

über den hellspitzen vokal, um sich im dunkelrund aufs o zu setzen.

warm klang das. samtig gar. nach mohn.

wir haben mehr geteilt als diese eine liebe. 

zum roten mohn im frühen licht.

die welt durchs objektiv betrachtet. festgehalten, digital und auf papier. den augenblick, der so vergänglich. 

in der erinnerung verankert.  

er war wie ein baum, mein ferner freund.

die wurzeln stark und sonne in den zweigen.

im innern war er rotmohnlicht.

war sanft und so zerbrechlich.

als er gefällt, saß ich am meer.

an jenem, das auch er geliebt.

und eine möwe spielte, unbändig mit dem wind. 

/c/ die mo, im juni, 2012